Pancho el padre de todas las guerras

Hace unos meses a algún periodista capitalino se le ocurrió decir que la disputa por el sillón edilicio de la comuna de Santiago era la “la madre de todas las batallas”. Anteriormente, para otros comicios, habían dicho que el gana ese municipio es, finalmente, el que gana la elección presidencial que le sigue.

Sin embargo, a un poco más de 60 días de que asumiera el tercer alcalde de derecha en Santiago, la Alianza por Chile no ha entrado a La Moneda como dueña de casa, sino sólo como visita.

De alguna manera, afirmar que Santiago es “la madre de todas las batallas” es desmerecer al resto del país y, al mismo tiempo, es un error enorme desde el punto de vista político. Equivocación que, a pocos meses de comenzar una nueva guerra por entrar a La Moneda, la Concertación comienza a comprender.

El 2000, una provinciana –como acostumbran decir los santiaguinos- ganó la elección en una de las comunas más importantes del país. La Udi, Jacqueline Van Rysselberghe destronaba al socialista Ariel Ulloa, despojando a la Concertación del poder en el centro del área Pencopolitana, cuya tendencia política siempre fue cercana a la izquierda.

Hasta ahora, han pasado tres elecciones municipales consecutivas y Van Rysselberghe, médico psiquiatra nacida y criada en Concepción, no sólo ha mantenido el poder, sino que –además- ha ido aumentando su popularidad y votación.

Un negro del puerto

En octubre del 2008, la Concertación, que llegó dividida a las elecciones, intentó reinstalar al democratacristiano Jaime Ravinet en la casa consistorial de Santiago. Mientras tanto, en Valparaíso otro DC procuraba mantener el poder.

No obstante, como suele suceder la atención de flashes y cámaras se centró en la capital y, casi nadie, daba importancia a lo que pasaba entre Aldo Cornejo y su contendor de la Udi, Jorge Castro.

Los meses fueron pasando y, al acercarse los comicios, la Concertación comenzó a comprender que había que reforzar el Puerto. De esta manera, se inició el desfile de personeros políticos y el festival de cuñas en apoyo al candidato concertacionista.

Finalmente, llegó octubre y la Concertación no pudo ganar en Santiago y, para rematarla, lo perdió todo en la Ciudad Sede del Poder Legislativo. Fue así como todos los ojos se volcaron sobre Pancho para ver como un Negro de los cerros porteños derrotaba, por primera vez desde el retorno de la democracia, al oficialismo en Valparaíso.

La derrota de Cornejo en la Ciudad Puerto debe considerarse como una lección que la gente dio al gobierno y, así también lo ha entendido el oficialismo que, tras finalizar el proceso electoral, ha transformado al área metropolitana porteña en un gran campo de combate.

La evidencia de esto es que, desde octubre hasta los primeros días de enero del 2009, se realizaron varias pautas políticas que, generalmente, se hacen en Santiago para ganar cámaras. Asimismo, la venida de –al menos- dos ministros por semana al Gran Valparaíso o las más diversas apariciones de Bachelet inspeccionando obras o hasta inaugurando empresas de capitales extranjeros, dejan entrever que ahora el viejo Pancho vuelve a ser el Padre de todas las Guerras.

Respuesta al texto del profesor Santander

TEXTO Sr Santander:

SER PERIODISTA ES TOMAR PARTIDO: sabiéndolo, haciéndose el leso o jurando
que no.

Como era de esperar todos los noticieros de la TV chilena informaron
acerca de la detención del ex comandante en jefe de la FACH, Ramón Vega y
otros 4 altos oficiales, acusados de recibir comisiones millonarias en el
marco de una compra de aviones para el Estado chileno. Pero un informativo
- 24 Horas de TVN - informó de una manera especial.

Fue el único que logró declaraciones "en exclusiva" del general (R) poco
antes de ser detenido. Una periodista del canal – Gabriela Ramírez – lo
ubicó y logró hablar con él en el hall de algún edificio santiaguino, a la
salida de un ascensor. Este acierto periodístico, que seguramente fue
celebrado por los editores, pasa a un total segundo plano, de hecho, se
vuelve insignificante y pura forma, si analizamos el tratamiento de esta
noticia en términos más generales.

Resulta que al finalizar la entrevista el general(R) se da vuelta para
irse y la periodista (quien ya se había despedido de un beso del general)
le grita "¡suerte!". Pero las sorpresas no terminan ahí. La noticia
continúa con la lectura en off del periodista Claudio Fariña y éste nos
informa que también hay otros oficiales de la Fach involucrados en el
caso, según explica, a uno de ellos "se le imputan 60 mil dólares" y en el
caso de otro "aparecen consignados 60 mil dólares".

Hasta puedo comprender el beso de despedida, como una muestra inconciente
de cierta euforia por parte de Gabriela Ramírez por haber conseguido una
entrevista exclusiva que fue citada incluso por El Mercurio. Porque
claramente no se trató de una técnica femenina para hacer hablar a un
hombre, para ablandarlo. El recurso del besito podría justificarse al
inicio del diálogo, en el momento crítico en que la fuente decide si le
habla a las cámaras o no, pero el beso vino cuando el general ya había
hablado. Y lo que vino después – el deseo de ¡"suerte!"- sólo puede ser
calificado como la expresión sincera y espontánea de complicidad
ideológica entre ambos. ¿por qué si no una periodista debería desearle
suerte a una persona acusada de cometer crímenes de la magnitud de los que
en este caso se señala?

Pasemos al texto leído en off, ¿qué significa exactamente que a alguien
"se le imputan 60 mil dólares" y que a otro se le consigna tal cantidad?
Se trata de construcciones oracionales extrañas. En ambos casos se emplea
una forma impersonal en la oración, no sabemos quién imputa, ni quien
consigna (se excluye el sujeto responsable de la acción), semánticamente
además resulta difícil relacionar que a alguien se le imputen o consignen
60 mil dólares con el hecho de que se les acusa de robar esa plata al
fisco.

Lo interesante en ambos casos es que siempre hay opción. Gabriela Ramírez
podría no haberle dado el besito de despedida al general y no haberle
deseado suerte; Claudio Fariña podría haber optado por usar sujetos
oracionales en vez de formas impersonales y oraciones mas claras en
términos semánticos (por ejemplo: "La Justicia le imputa haber obtenido
comisiones ilegales por 60 mil dólares"; o El magistrado Astudillo le
atribuye haber obtenido comisiones…").

Por lo mismo, el ejercicio periodístico e informativo implica siempre toma
de decisiones de ese tipo y es pues siempre una toma de partido, una toma
de posición frente al modo en que como profesional me voy a aproximar a
los hechos y como luego voy a dar cuenta de esos sucesos que me toca
reportear.

Puedo hablar del general y sus "cómplices" –como lo hizo El Mercurio- o
puedo optar por hablar del general y otros "cuatro altos oficiales" –como
lo hizo TVN; puedo hablar de la resistencia palestina – como lo hizo La
Nación Domingo- o de los "radicales de Hamas", como siempre lo hizo un
periodista de apellido árabe en 24 Horas.

Se trata de opciones, se trata de tomar partido, se trata de periodismo.

Y claro, hay varias maneras de hacerlo, una es la inconciente – que es la
más ideológica: opto por formas de interpretar y de consignar hechos de
manera automática, reproduzco las visiones hegemónicas y, por supuesto, no
creo en los análisis como este, pero aun así, he tomado partido, sin
saberlo ni creerlo. Otra es la manera hipócrita: defiendo la objetividad y
la confundo con neutralidad, tomo partido, convencido de que me libré de
ese desafío. Finalmente, podemos creer que la actividad periodística es
una actividad política, que los medios participan de la lucha ideológica y
que sus discursos tienen cierta influencia social, entonces, tomo partido
con gusto y convicción.


Pedro Santander Molina
Grupo Análisis de Medios (GAM)
Periodismo, P. UCV
Respuesta:
Me parece que la lectura de estos hechos debe hacerse de otra manera. Pienso que, independiente de los involucrados, el periodismo capitalino fue mediocre al momento de enfrentarse al proceso de compra de los Mirage en 1993-1994.

Sin ir más lejos ¿Por qué nadie se preguntó por qué el decreto supremo que autorizaba la compra de los aviones fue firmado a pocos días del termino del primer gobierno de la transición? ¿por qué nadie se cuestionó la compra de aeronaves que fueron consideradas como chatarra en otros países?

Digo esto porque, a medida que se ha conocido la causa que lleva el ministro Astudillo, han aparecido nuevas redes en las que figuran familiares del retirado general Vega, pero también políticos de la Concertación, específicamente de la Democracia Cristiana.


Ciertamente el periodismo provinciano que se hace en la capital (sí, ese mismo que se preocupa más de los tacos y del calor de Santiago que de los temas importantes que muchas veces ocurren en el resto de Chile) no supo ni ha sabido nunca cuestionar los asuntos de relevancia, ya que sólo lo hace hasta que estos estallan y se puede festinar.

Si los periodistas estrella de Santiago tomaran partido como invita el texto del profesor Santander la verdad de EFE, del TranSantiago, de Metro Valparaíso, Biovías, TMV, Impuestos Internos y de los Mirage; entre tantos otros, se hubiera sabido mucho antes de que se perdieran platas, durmientes, GPS, torniquetes, sacos de cemento o lo que fuere.


Tomar partido significa; primero, gastar los zapatos en la calle y, segundo, saber cuestionarlo todo y no lo que nos conviene o lo que no nos duele. Es decir, si somos de un determinado grupo político y vemos o nos enteramos que alguien de nuestra coalición anda metido en irregularidades, lo que nos queda como periodistas -aunque nos duela en el alma- es denunciar, ya que esto no sólo le hace bien a la entidad política a la que se pertenece, sino que también al país.

En este sentido, creo que intentar ese tipo de neutralidad es menos hipócrita y falso que sólo cuestionar lo que nos conviene o lo que repudiamos. A fin de cuentas el periodismo no nació para solucionar problemas, sino para crearlos y, bajo esa lógica, los que tienen que dar respuestas son otros ¿o no?

¿Aló con Poseidón?

Hace algunos días tuve que ir a una playa nudista para hacer una nota por el diario La Cuarta. Debo admitir que la misión encargada era relativamente fácil, por lo que sumé a esta hacer un despacho para la radio ADN a la que también le presto servicios.

Fue así como al concluir dicha entrega informativa, en la que describía con lujo de detalles aquél lugar paradisiaco ubicado en un sector cercano a la caleta de Horcón; al norte del área metropolitana de Valparaíso, que perdí mi celular.

¿Por qué no te lo metiste en la raja? dijeron algunos burlones colegas al saber la historia. El asunto es que mi fiel teléfono fue arrastrado por una ola cuando descansaba bajo mi sunga, mientras yo entrara al agua para tomarme unas fotos, las que –por cierto- nunca fueron publicadas.

En fin, había dejado mi libreta, el celular y el traje de baño encima para proteger al equipo del sol, pero una vez que ya tenía los coquitos como pasas y decidí salir del agua, me di cuenta que lo único que permanecía en su sitio era la sunga verde importada desde Brasil.

Con desespero busqué al maldito teléfono. No lo hallé. El gráfico, entonces, me pasó su celular para que hiciera unas llamadas urgentes y, después, volvimos a Valparaíso. Cuarenta minutos después me bajé frente a mi casa en Viña del Mar y me puse a escribir odiando al mundo.

Pasaron las horas y, en mi mente, seguía el recuerdo latente de mi móvil Nokia Azul que desapareció por mi propio descuido, pese a que lo dejé lejos de la rompiente. Fue ese pensamiento que me llevó a plantearme que, tal vez, algún pilucho malandrín se habría avispado con mi teléfono. Es posible, me dije... 84225362 marqué, esperé. Tono ocupado. ¡Aló aquí Poseidón! ¿Qué hueá quiere por la chucha? Nada, sólo era mi imaginación esperanzada en que algún huevón lo tuviera.

Así, entonces, partí a la calle a ver si podía solucionar el lío. Primero, entré a la empresa que me prestaba los servicios. Allí me dijeron que preferían perderme como cliente antes de pasarme un equipo nuevo costo cero y que, mi única opción, era seguir pagando y esperar a la séptima boleta para cambiar de plan y comprar un equipo por 10 lucas ¡Ni cagando, váyanse a la chucha ladrones culiaos! pensé mientras le sonreía cordialmente a la ejecutiva.

Salí enajenado y llegué a la competencia. Pregunté qué necesitaba para abrir una cuenta. El pendejo idiota que me atendió me dio las indicaciones, pidiéndome una cuenta corriente –que no tengo- o una tarjeta de grandes tiendas que, podrán imaginar, tampoco poseía.

Partí, de esa manera, a darme vuelta por las casas comerciales del mall a ver cual me daba una tarjeta. En tres horas, ninguna. Para todos o era muy joven o tenía que tener algún plástico de otra tienda o, simplemente, era muy pobre para tener una.

Y, en efecto ¿quién podría darle una tarjeta a un huevón de 23 años que hace freelance para poder sacar al mes con cuea 200 lucas? Al fin, me acordé que tenía una American Express y la presenté en una tienda ¡Bien! me dieron cupo.

Bajé al primer piso y el pendejo hueón me dijo que iba a accesar mis datos para evaluarme… dos horas más. Me quedé conversando con los vendedores que me inspeccionaban para dilucidar si era un sujeto confiable. Lo soy ¡hijo de puta! pensaba.

Pasó el tiempo. El vendedor, de unos 16 años, me dijo: “sólo puedes acceder a un plan cuenta controlada de 16 mil”. Yo, entonces, le respondí que no quería ese plan y que buscaba el de 14 mil que traía mejores condiciones. No obstante, el mocoso ni se arrugó para decirme “usted por su edad y por ingresos sólo puede tomar este”. Lo mandé derechito a la mierda por hacerme perder el tiempo.

Humillado salí del Mall, caminé por Libertad y entré a otra sucursal de la misma marca. Me atendió una mina que hablaba más que político en campaña, pero que- al fin de cuentas- se la jugó por completo. Desenfundé mi carnet de identidad y, para acreditar que era gente, mi American o, en rigor, la American adicional de mi viejo y, al día siguiente, ya tenía lo que quería e incluso me dieron unos llaveros y un auto radiocontrolado.

Con mi nuevo aparato llamé al antiguo número ¡Aló Poseidón aquí al habla! ¿Qué rechucha quiere? ¡Malditos delfines que huevean tanto, tan amariconaditos que salieron los huevones!… Nada, de nuevo era mi imaginación intentando localizar a mi ex celular el que, a estas alturas, ya debe estar al otro lado del Pacífico.

De todos modos, hay que decir que “no hay mal que por bien no venga”, ya que gracias a este siniestro pude perder números telefónicos que jamás habría tenido el valor de borrar, personas que al fin tuvieron la posibilidad de salir para siempre de mi vida, pero que –paradójicamente- recordaré al ver el mar.

TRÊS GOLS CONTRA O CENTRALISMO

Não quero subir no carro da vitória alheia, mas fiquei muito contente pelo triunfo do Everton sobre Colo-Colo na final do campeonato de apertura chileno. Sem dúvida, esta conquista representou três gols à arrogância dos santiaguinos de se acharem o centro do universo.

A conquista da quarta estrela dos ruleteros me fez pensar algumas coisas. A primeira delas (e minha obsessão) é que não se precisa ser um time de Santiago para ser um grande do futebol chileno. Everton demonstrou que, tendo as condições adequadas e um bom treinador, pode-se chegar ao topo.

A segunda é que Viña del Mar precisa construir um novo Estádio Sausalito.

A terça, e final, é que o futebol chileno seria muito diferente se tivesse sido desenvolvido no seu berço, ou seja, no Porto.

Vamos por partes
O Everton escreveu seu nome como um dos grandes. Seu quarto campeonato o deixa empatado com o Cobreloa, da cidade de Calama, em quantidade de títulos obtidos por equipes “pequenas” ou “de província” como dizem, não sei se de jeito depreciativo ou simplesmente estúpido, os jornalistas de esportes que trabalham na capital.

Desta perspectiva, o time de Nelson Acosta anotou três gols ao centralismo esportivo, e ainda aproveitou para calar a boca das pessoas que pensavam que o Colo Colo seria pentacampeão. Neste momento, só dependerá do clube viñamarino seguir tendo sucesso, sobretudo porque tem a Taça Libertadores pela frente.

Porém, para que o Everton continue levantando taças, é necessário investimento do clube para comprar reforços como do mundo político, pois o Estádio Sausalito não é apto nem para uma final nacional nem para um jogo da Libertadores.

O coliseu viñamarino é estruturalmente deficiente, não tem bons acessos, é inseguro e o fato de estar no cume de um morro permite a pelo menos umas mil pessoas verem os jogos sem pagar pelo ingresso.

Em minha opinião, o Sausalito simplesmente está longe de ser uma boa alternativa para jogos de nível internacional. Mas a solução não é tão complexa, ainda que custosa.

De fato, é essencial que o governo comece a construção de um Estádio Olímpico, Metropolitano ou diretamente um segundo Estádio Nacional. Mas, parece que, no Chile, quem mora fora da capital não é considerado chileno, então seguiremos tendo regiões com muitos recintos mal construídos ou menores na sua envergadura que os de Santiago.

Finalmente, penso que se o futebol chileno tivesse sido desenvolvido nos portos, como foi na sua origem, o Chile teria hoje outro futebol. Sim, porque a primeira associação nacional deste esporte foi fundada perto dos anos 1880 e 1885 em Valparaíso, sob o nome de Football Association of Chile.

Sendo fiéis à história, em Valparaíso disputavam-se três torneios: a Taça Sporting, a Taça Mac Clelland e The League. Isso tudo é muito mais futebol do que se costuma jogar hoje e, o melhor disso, era grátis!

Assim, os primeiros clubes do nascente futebol chileno, todos anglo-porteños, foram o Valparaíso FC, Old Valparaíso, Badminton FC, Mac Kay and Sutherland, Victoria Rangers, La Cruz FC, Valparaíso Wanderers, Unión Edwars FC, Jorge VI FC, Gold Cross, Williamson, National e o mítico Santiago Wanderers. Após os primeiros anos, apareceu o Everton de Viña del Mar, clube que, estranhamente, nasceu em 1909 no Morro Alegre no Porto Principal.

É preciso dizer que não só em Valparaíso desenvolveram-se ligas de futebol, mas também em outros portos, como Talcahuano, no sul, e em Iquique, no norte, que tiveram no século XIX campeonatos deste tipo.

Mas… que aconteceu?

Segundo a história, o futebol também chegou à capital do Chile. Isso fez que a elite criolla, que morava em Santiago, e os comerciantes (quase todos ingleses), que moravam em Valparaíso, disputarem o domínio do futebol, tal como eles faziam com a política nessa época.

A situação quebrou a Football Association of Chile, e dela nasceram muitas associações menores. Mas o problema acabou no ano 1929, pelo decreto supremo presidencial que criou a Federação de Futebol do Chile, cuja sede fica em Santiago.

Porém, até esse momento, o futebol foi um esporte porteño. De fato, o primeiro estádio foi construído em Valparaíso pelos ingleses no ano 1870.

Prova disso é que a primeira partida inter-cidades do Chile aconteceu em novembro do ano 1893 nos jardins do palácio Cousiño, em Santiago. Nesse dia, porteños e capitalinos lutaram pela vitória e, finalmente, o vencedor foi o Valparaíso FC, que fez sete gols contra dois do Santiago Club.

Além disso, o primeiro encontro internacional de que se tem memória foi jogado na grama do Valparaíso Sporting Club de Viña del Mar. Naquele dia 25 de novembro do 1893, uma seleção natamente porteña enfrentou a Argentina. O resultado final da partida foi 1×1.

Mesmo assim, a Football Association of Chile foi reconhecida pela Fifa em 1913. Porém, a insistência das elites santiaguinas em obter a hegemonia, não só da política, mas também dos esportes, afastou o pais de alcançar um alto desenvolvimento no futebol.

Mas nem tudo é culpa dos aristocratas santiaguinos que feriram gravemente o país, após se imporem como centro do universo. A I Guerra Mundial matou grande parte dos precursores do nosso futebol. Eles foram mortos em combate na defesa da sua pátria, o Reino Unido, e nunca voltaram para Valparaíso.

Publicado también en:

http://impedimento.wordpress.com/2008/06/11/tres-gols-contra-o-centralismo/#more-1064

http://www.interney.net/blogs/deprimeira/?cat=2275

http://www.elvacanudo.cl/admin/render/noticia/15003

http://www.login.cl/index.php?action=show&type=news&id=4949

http://www.elnavegador.cl

Señora Presidenta quédese en Santiago

Señora Presidenta:

Hoy el sector costero del gran Valparaíso amaneció con un resguardo policial de esos que pocas veces se han visto en este lugar. Sin exagerar, la ciudad parecía un campo de concentración. Es cierto que su presencia amerita la máxima seguridad, pero hoy fue un exceso. 1300 carabineros y 300 efectivos de la policía de investigaciones coartaron el derecho de las personas a manifestar su descontento a la gestión de su gobierno.

Mientras usted estuvo aquí, los uniformados se apostaron prioritariamente entre la Ciudad Jardín y el Puerto Principal, lo que derivó en el retiro –de su vista- de los lienzos de los alumnos de la Universidad Técnica Federico Santa María en la avenida España. A su vez, durante su discurso, carabineros reprimió con violencia a quienes –a pesar de la lluvia- decidieron manifestar su descontento, lo que dejó un saldo de 50 detenidos y varios heridos entre ellos una mujer embarazada y un reportero gráfico de la agencia EFE que está apunto de perder uno de sus ojos.

Llegar a Valparaíso a las 7:30 de esta mañana fue un viaje por el tiempo, pues en cada pasarela de la avenida España había efectivos del Grupo de Operaciones Especiales. Asimismo, en las distintas sedes universitarias hubo vigilancia de Fuerzas Especiales y, en el plan de la ciudad circulaban con naturalidad los carros lanza agua, lanza gases, los camiones y otros vehículos policiales. Esta situación, me trasladó a la época en la que usted luchaba por la democracia ¿recuerda?

Hoy, producto de su visita, la ciudad entera se paralizó por completo ¿y para qué? para que usted hiciera anuncios y más anuncios. Con todo respeto, Presidenta si quiere anunciar cosas hágalo en su oficina en La Moneda o, si lo prefiere, párese en algún balcón del Palacio así como lo hace el Papa en el Vaticano y diga lo que quiera.

Le digo esto, ya que si usted viene aquí a entorpecer el ritmo de una gran ciudad, lo que deriva en severos trastornos en el tráfico y en que los ciudadanos no puedan de manifestarse públicamente mejor quédese allá. Si no me cree, pregúntele al general Vasconsellos qué hicieron con los miembros del Colegio Metropolitano de Profesores quienes fueron detenidos dos veces en la ruta 68 y luego, en Viña del Mar, desviados por la avenida Variante Agua Santa para que no pudieran sumarse a las manifestaciones convocadas por amplios sectores sociales porteños.

Presidenta, la tradición dice que usted debe dar cuenta pública ante el Congreso Pleno de la gestión de su gobierno; Sin embargo, usted insiste en los anuncios y –como ya dije- aquí no se viene a anunciar cosas, sino que se viene a exponer lo que ha hecho.

Reconozco que algunos de sus anuncios son positivos; no obstante, nada concreto. En este sentido, hubo pocas palabras sobre su gestión en salud, trabajo, economía, medio ambiente y energía. Es posible que esta omisión fuese para evitar lo obvio, pues las movilizaciones de los trabajadores del cobre, de los funcionarios de la CONFUSAM, la inútil rebaja de los 50 pesos al impuesto del petróleo, el escándalo en el ministerio de educación, el hospital de Curepto, las nuevas marchas de los escolares y las cinco semanas de paro de las universidades de Valparaíso dan cuenta de una mala gestión y de un amplio descontento social.

Señora Michelle, si usted o los que la sucedan al mando de la Nación –sean de la Concertación o la Alianza- van a venir aquí a entorpecer el ritmo de vida de los casi 2 millones de ciudadanos del área metropolitana de Valparaíso para hacer pirotecnia verbal o, dicho de otro modo, marketing y propaganda quédense en Santiago.

En tanto, cuando usted o quien la suceda en el cargo venga a dar cuenta de los errores y aciertos del Gobierno como también a plantear soluciones para todos, su presencia o la de su sucesor será muy grata; empero, si siguen empecinados en dar prioridad a los chilenos de primera clase o capitalinos como también se les conoce, haga sus anuncios desde un balcón del Palacio.

Respuesta a su majestad el VICERRECTOR

Estimado vicerrector:
No creo en lo que usted dice, soy alumno de 4to año de periodismo y -aunque no me parece la situación de toma- creo que lo que el alumnado pide es algo justo. No sólo por el tema de las tarifas y la TNE.

Creo que hay que ampliar la visión del problema y darse cuenta que, en primer lugar, las autoridades regionales son inoperantes y con poca visión. Esto sin duda, es un problema político, ya que lamentablemente somos "provincia" y tenemos que aguantar al monigote que -su excelencia- la o el presidente de la república instale en la intendencia.

La Concertación -por su parte- es la gran responsable de esto, puesto que está ciega a los problemas de las personas y más ciega aún cuando se trata de las personas que viven en regiones.

Paro de la salud, de los portuarios, de los estudiantes y así podemos seguir citando ejemplos. La Concertación está ciega.

Ustedes deberían estar orgullosos de que sus alumnos se levantan -independiente de las motivaciones de cada uno- a hacerse escuchar. Lamentablemente, hay que llegar a los extremos.

¿No cree usted que si las cosas en Chile y, principalmente en regiones, funcionaran bien la gente protestaría? Yo creo que no, no sé usted.

No me creo el cuentito ese de la "lucha compañero", pero sí creo y asumo que todo esto está atravesado por la política, una política coja de pensamiento restringido que ha impuesto una Concertación que no tiene vuelta.

¿Le parece justo que haya que subsidiar a un empresario?¿Le parece justo que en Santiago las tarifas se reajusten al 33% y en "provincias" al 50%? A mi no. Como tampoco me parece justo que ustedes como autoridades académicas siembren el terror con este tipo de e-mails.

No me parece justo que mientras algunas "altas autoridades académicas" andan en autos de lujo otros estudiantes -incluido yo- no tengan derecho a crédito universitario. No me parece justo que incrementen el costo del arancel indiscriminadamente, simplemente, no me parece.
Sin embargo, si me parece justo que "esos pocos" que se toman la Universidad lo hagan. Son ellos los que generan debate y, gracias a ese esfuerzo, se logran las soluciones que todos necesitamos.

Espero no haberlo importunado, pero como periodista, cristiano y miembro de la comunidad académica. Todo mi apoyo a quienes están intentado de hacer justicia.

Atentamente,
Andrés Orrego Siebert.

A CONTINUACIÓN LA CARTA DE SU MAJESTAD EL VICERRECTOR

Estimado ANDRES FERNANDO:


El 15 de abril pasado, se inició en esta Universidad un paro
estudiantil que buscaba obtener claras definiciones sobre la vigencia y
extensión de la TNE y la congelación de la tarifa escolar.

Quizás tú apoyaste entonces la convocatoria de la Federación de
Estudiantes, convencido de que dicho paro era un mecanismo apropiado
para resolver estos temas.

Probablemente sabes que las demandas relacionadas con la TNE y la
tarifa escolar fueron ya satisfechas como resultado de gestiones tardías
de las autoridades gubernamentales.

La movilización, que hoy cumple 31 días, se mantiene. El paro derivó
en la ocupación de la Casa Central y de varios edificios, lo que ha
generado un grave trastorno en todas las actividades universitarias.

Los pocos estudiantes que mantienen "tomados" los recintos
universitarios y que hoy te están representando en las asambleas y ante
el Consejo de Presidentes de Centros de Alumnos, modificaron el
petitorio inicial e incorporaron nuevas demandas que no guardan relación
alguna con la TNE y la tarifa escolar.

Ello deja en evidencia que el verdadero propósito de ciertos
dirigentes es instrumentalizarte para que te involucres en una
movilización indefinida con objetivos y consecuencias inciertas.

Esta situación te afecta directamente. No tendrás vacaciones de
invierno, terminarás tu primer semestre en agosto; y el segundo, cerca
del Año Nuevo.

En caso de que la "toma" se prolongue aún más, las clases se extenderán
hasta enero de 2009.

Si quieres hacer valer tu opinión, infórmate sobre las asambleas de tu
carrera y contáctate con quienes estén en una situación similar a la
tuya para que participen activa y responsablemente en ellas.

En sitio web www.pucv.cl (bajo Navegador Académico) encontrarás un
nuevo listado de 15 nuevas preguntas frecuentes, construido en base a
las inquietudes que nos han hecho llegar estudiantes como tú.
Te saluda cordialmente,

Norberto Sáinz Bernat
Vicerrector de Asuntos Docentes y Estudiantile

Por último una pregunta ¿alguien conoce a este señor? Yo no, y es más si no fuera porque vi salir una vez al rector de la casa central a tomar su auto de lujo con chofer tampoco lo conocería a él. Si no fuera porque la radio en la que estoy trabajando entrevistó al rector no sabría como es su voz...

Señores de la cúpula bajen a tierra el olimpo está demasiado lejos de aquí.

SOMOS OSORNO ¿SOMOS LOS TOROS?

Soy nacido y criado en Osorno o, como dicen peyorativamente los santiaguinos, soy de provincia. Hace casi cinco años vivo en la comuna de Viña del Mar en lo que se conoce como Valparaíso metropolitano; gracias a esto he podido apreciar con bastante distancia al frío centro urbano del sur de Chile que me vio nacer.

Osorno, a pesar de sus 450 años, es una ciudad que ha estado en constante búsqueda de una identidad. En un comienzo, cuando fue fundada por García Hurtado de Mendoza, fue un núcleo urbano líder por encontrarse al centro de las siete ciudades al sur de Biobio. No obstante, luego de que los huilliches, en legítima defensa, le prendieran fuego y desapareciera por 190 años, tuvo una identidad mística, dado que los españoles pensaban que se trataba de la “Ciudad de los Césares” o de “El Dorado”.

Más tarde, cuando Ambrosio O’Higgins mandó a encontrar y refundar la ciudad, trajo consigo a otros irlandeses para que, con su espíritu laborioso y emprendedor, implementaran fábricas de todo tipo, incluso, de cerveza. No obstante, esa pujanza irlandesa se vio afectada por las etílicas costumbres criollas locales que se mantienen hasta hoy, por lo que el proyecto de “granero del reino” que vio don Ambrosio con el tiempo se fue a las pailas

De hecho ni por el único irlandés sobrio de la ciudad, John MacKenna O’reilly, primer gobernador de Osorno; refundador de la ciudad y amigo personal de don Ambrosio, Osorno logró desenvolverse como un centro urbano destacado.

Con el pasar de los años, la ciudad nunca se desarrolló como la pensó don Ambrosio. Si bien ahora hay más cuadras construidas y la población urbana bordea los 150 mil habitantes ni los alemanes que arribaron alrededor de 1850 y que tenían la misma misión que los irlandeses de O’Higgins, lograron convertir a Osorno en una ciudad importante.

En este sentido, la zona se desarrolló por la ganadería y la agricultura mas eso dio ganancias sólo a las familias terratenientes en los campos y, en cierta medida, parte de ese dinero salpicó a la capital provincial, lo que prácticamente se mantiene hasta hoy. La fisonomía grisácea y sin vida de Osorno es parte de su carácter y sólo se sabe que está viva porque se estudia en la ciudad y no en el campo. Asimismo, por el retorno de algunos profesionales jóvenes.

En mi último viaje a Osorno, me di cuenta que la ciudad estaba empapelada de letreros que decían “Somos Osorno, Somos Los Toros”. Pensé que esto es otro intento más de los osorninos, a 450 años de su fundación, por encontrar una identidad perdida después del gran incendio del 1600.

Empero, tengo entendido, que lo que da el sustento a la ciudad son las vacas, porque de ellas se extrae la carne y la leche. De hecho, el eslogan anterior de la comuna era: “Osorno, la patria de la Carne y de la Leche”.

Sin embargo, es entendible que el osornino se autoproclame como toro e, incluso, le haga un monumento, ya que probablemente es deshonroso, morboso y hasta burlesco poner en la insignia del equipo de fútbol a una vaca con sus grandes ubres rosadas corriendo detrás de una pelota.

Osorno, antes, intentó autoproclamarse como “la ciudad de los parques” o “la ciudad deportiva” proyectos todos avanzados, pero al fin inconclusos.

Dentro de todo, lo que nadie puede negar es que Osorno es una ciudad cestera. Su equipo de básquetbol –que empezó con esto de llamarse “los toros”- es una especie de “Chicago Bulls” chilensis y de su cantera han salido muchos seleccionados nacionales. Además, son una potencia basquetbolera dentro de la DIMAYOR con cuatro títulos.

Finalmente, creo que da lo mismo si somos los toros o las vacas o la ciudad del deporte o de los parques, creo que simplemente somos gente del sur, gente de esfuerzo. SOMOS OSORNO.

Los areneros

Hoy es viernes, día de fiestas.

Una semana más se despide sedienta,

medios muertos vamos

un paso más viejos;

un día menos vivos que ayer.

El viento no afloja y no contraría al reloj,

se va el último suspiro…

cae muerto.

Renace más viejo mañana

pero la muerte sigue de fiesta

porque a cada segundo engorda

y tu espíritu perece

se va entre las hojas del otoño

que crujen bajo la suela herida de los areneros del Marga-marga

se van las últimas sonrisas,

espumantes marejadas

llenas de lo que fue quedando

y así fue como llegaste al fin

Papá, mamá

nunca antes, siempre después.

Hasta el día de la muerte.

¿Qué es la Ilustración?

Mientras iba caminando por la calle

me encontré de repente con el señor Kant que estaba de vacaciones.

Yo venía pensando en los asuntos de mi vida,

pero al verlo presentí que no podía perder la oportunidad

única, clara e inusual

de preguntarle una cosa.

Buenas tardes señor Kant, le dije.

Buenas tardes replicó sin mirarme.

Me permite una pregunta, ausculté.

Sí, como no, me respondió

¿Qué es la Ilustración?

Me miró, se quedó callado y me dijo:

“búscalo en google”

CIUDAD EXTINTA (I parte)

Un dolor de años se fue. Él ya estaba listo para irse; pero no lo hizo. La ciudad se perdió detrás de los cerros inmensos y ni la fuerza de Dios iba a empujarlos para que pudiese ver todo lo que quería. En lo alto una casa antigua tal vez de corte inglés, italiano o alemán; no importa. Sus cristales relucientes bombardeaban destellos de luz irregular en todas las direcciones gobernando el todo y nada que quedó después de que la gente decidió abandonar el lugar. Hubo algunos que se quedaron, fueron aquellos que, por esas cosas del mundo, no pudieron escapar a sus propios deseos de tener algo de lo ya perdido, pero que permanecía oculto en algún sitio de la ciudad donde sólo había pobres hombres esqueléticos llenos de arrepentimientos.

Eran los días de un mayo caliente de 26 grados; un verano que no quería ceder su protagonismo al otoño que venia estragando el follaje indefenso de los árboles de hojas caducas en aquellas calles repletas de escombros en donde el único habitante era un halito de soledad que resoplaba al fin de la tarde. Él no estaba arrepentido de vivir en esa metrópoli fantasma –o al menos no por ahora-. Muchos, al contrario, huyeron despavoridos y otros perecieron tras las doce calamidades que, una a una, sobrevinieron sin compasión sobre la prospera urbe. Dos cerros se cayeron nadie sabe como. Un millón de personas murió.

Después seis barrios se quemaron y sus gentes dejaron en fila este mundo. Nunca nadie constató cuantos murieron; no obstante, el gobierno central estimó que unas seiscientas mil vidas fueron malogradas. Luego el mar, quizás compadecido, salió con furia total para aplacar el paso destructivo de las llamaradas incesantes; sin embargo, causó una muerte peor y, a esas alturas, la ciudad era un vacío profundo.
.
Valparaíso quedó abandonado, las plagas lo dominaron todo. Termitas, ratones, piojos, pulgas, garrapatas y todo lo imaginable cayó sobre el viejo puerto, mas como aquel hombre hubo muchos que prefirieron aguardar con calma y defender lo único que aún quedaba entero en sus bolsillos, estómagos y corazones. Recuerdos.

Al fin la tarde se rindió y el día se fue muriendo bajo la luz tricolor que sol proyectaba a través de las cenizas justo allí donde alguna vez tantos hicieron patria. Esta noche ya no quedaban más que las lágrimas de algunos viejos esperanzados mirando el pasado en donde comenzó y acabó todo: en el mar.

Libertad

Cuando sea libre

andaré desnudo por todas partes.

Sólo usaré sandalias que haré yo mismo con algún cuero que encuentre;

lo curtiré con mis propios dientes y uñas

y las usaré sólo porque a veces el pasto pincha…

me olvidaré que a veces en el cielo flamea orgullosa la bandera

y alcanzaré frutas con mis manos.

No trataré con jefes

ni nadie vigilará mi destino.

Comeré lo que caiga

aunque caiga yo.

Atrás dejaré mi cédula de identidad,

los impuestos,

las tiendas,

las deudas.

María

La masa del pan en mis manos,

el día de otoño que avanza,

el soplar de la vida en los campos,

media taza de té que se enfría

y el barro esperando a María.

El Rahue que pasa tranquilo,

la lluvia que aún no nos moja,

el frío que aún no nos alcanza.

La sonrisa que entre los labios tienes

la recuerdo libre en el momento.

El abrazo que para ti tengo

es el abrazo que tus ojos verdes esperan,

tal vez no a ti no pueda dártelo,

pero en tu nombre mi hija lo tendrá.

Valparaíso

Un día ya no seré más pregunta

miraré al mar desde el castillo de la curva tras el cerro,

me lanzaré precipitado y me colgaré de un péndulo de flores,

caeré de pie como nací sin querer un día.

Ya no seré duda ni hambre

correré un día y otro hasta mil

como un rumor que recorre las pieles de la gente

tal vez más allá de donde me perdí un momento;

quizá más cerca de la esquina de ese primer beso

con quien sabe quien y con quien sabe cuando.

Es probable que mi avión de sueños y papel caiga allí:

Justo en el momento en que quebré una nariz para defender la inútil honra

de mi propio nombre y apellido

como si más hombre así fuera

no hubo más que sangre, ahora mar

mar porteño de flores rabiosas

marchitas por el viento,

quemadas por el fuego,

abonadas por la sonrisa simple

de quien en los cerros como yo se perdió

y de una calle se hizo hijo

huacho y mestizo

mi Valparaíso.

MI CABEZA

Un día, no sé cuándo
mi barrio se llenó de cocodrilos
y piratas con corbata…
que te roban el alma,
que te sacan la guata,
que se llevan tu plata.
Y al fin del día tú tienes hambre
y ganas de llorar
porque justo cuando te diste vuelta
todos se olvidaron de la decencia
te sacaron la madre
y ya no hay Dios
ni religión ni ciencia ni pan
ni héroes ni nada que se le parezca.

De un día a otro el barrio es una selva
llena de bestias y cazadores de sueños
asesinos de hombres libres
que no dejan ni migaja
acostumbrados a sacar ventaja de quien sufre por un sueño
y, al comenzar la noche,
solo quieres llorar mares de desilusión,
pero se han llevado hasta tus lágrimas…
lo hicieron formalmente
como un robo legitimo
en cómodas cuotas de a miles.

Ojalá no despiertes mi vida,
porque puede ser que no me encuentres
tal vez sea el precio,
el valor,
la moneda,
mi cabeza.

FELIZ AÑO NUEVO

-Felicidades, me dijo el dueño del bar en el que había dejado mis últimas monedas y el resto de humanidad que aún tenía. Felicidades, repitió esperando una respuesta que mi cerebro demoró en entregar –Felicidades, le respondí con un ademán mecánico que lo conformó.

No entendía porqué ese hombre me deseaba tantas felcidades ¿Felicidades por qué?- me cuestioné. No es mi cumpleaños, no me caso mañana, no gané el kino y no he logrado nada y, peor aún, él no me conoce... ¡Mierda es 31 de diciembre! –me dije sin escandalizarme por la fecha, sino por mi olvido.

Otro año nuevo solo y sin nadie alrededor -¿Qué podía hacer? En efecto, Nada. Estaba solo y la felicidad se había cambiado de barrio hace mucho, tal vez estaba morando en una isla desierta enviándome mensajes en una botella para que la encontrase. Sin embargo, hasta hoy mi vida solo estaba llena de calamidades y así se inició el 2008.

TAL VEZ

Una ola del Llanquihue besándole, fría, la cara

A lo lejos dos, tres y cuántas más caravanas de sombras grises

cargadas de flores que lloran el paso de los que quedan juntos esperando.

Y más allá una ciudad inconcebible construida con lágrimas,

tan lejos y tan perdida que ya no aparece ni en los recuerdos.

Ése camino desaparece despacio

y no queda ni un cantor hambriento ni poeta ciego

que quiera seducir al viento para que lo retorne a su invierno

en busca de un juguete de trapo,

un caracol o un cántaro de lata enlozada.

Mañana un nuevo reyezuelo nacerá,

Saldrá corriendo del vientre que lo cobija

Y sus rizos cobrizos se ensuciarán con tantas cabriolas

de ave libre, de bestia cautiva.

No le esperará el hambre,

no le depararán las mismas historias.

Otra guitarra hará un barullo,

dos, tres y cuántos más cantos borrachos

en calles llenas de insomnio

y unas cuantas cervezas como premio barato.

Mañana será mejor.

Se aplacarán los caudillos que refunfuñan incansables en las tripas de tantos,

buscan la muerte o un trozo de pan

eso, dicen, nunca se sabe.

Quizá una moneda los calme;

un cajón los guarde.

Ciudades de lluvia; ciudades de sol,

flores podridas entre paredes de concreto

desaparecen trémulas a los pies de un monumento.

Una vida nueva que nace

un verso que enfila por la punta de la lengua.

Será aquí, hoy, un mensaje.

Mañana. Un montón de palabras,

Tal vez a orillas del Llanquihue.

COMPRA$ CON NO$TALGIA

Hoy, salí a comprarme un traje de baño. Si bien es cierto, había dicho que no iba a dejar de usar el que ya tenía, decidí adquirir otro. Lo que pasa es que el lunes es el paseo institucional del Hogar de Cristo y, como funcionario, fui invitado.

En un comienzo no quería ir, porque este tipo de eventos siempre me recuerdan las salidas de fin de año con mi curso y, como nunca lo pasé muy bien, todo lo que se parezca me da lata. El asunto es que después de haber dicho que no, le dije a nuestra querida secretaria Paola que me agregue de nuevo a la lista.

En fin, hasta aquí no hay dramas. La cueca comienza cuando me enteré que íbamos a un lugar que tiene piscina, por eso tuve que salir a comprarme un traje de baño nuevo y dejar atrás el que me había regalado hace unos 8 años mi abuelita (sí, la misma de las negritas).

No obstante, tener que ir a la tienda me recuerda aquella ocasión en que, como seleccionado de fútbol del colegio (1995) tuve que ir a jugar un cuadrangular. Por algún motivo, no avisé a tiempo en mi casa y mi mamá tuvo que salir conmigo a comprar.

Me acuerdo que ya era tarde y que recorrimos un par de tiendas de deportes bajo la fría noche osornina. Finalmente, salí con unos chuteadores (botines para los expertos) marca Tonini modelo 1994 con pepas de goma, un par de canilleras que aún sobreviven y, por supuesto, unas medias de fútbol que usé hasta segundo medio.

Un día como hoy, ya no juego fútbol porque las hernias de mi espalda me tienen por el piso, pero sí recuerdo a mi madre aquella noche buscando un par de zapatos para su hijo.

UNA NEGRITA

Hace unos diez días mi abuela habría cumplido un año más de vida. Ella estuvo al principio de mi vida y, por el tiempo en que lloraba y cagaba pañales, tuvimos un lazo muy profundo. De hecho, yo dormía en su regazo y dejaba de llorar cuando me cargaba en sus brazos.

Durante mucho tiempo, sólo nos vimos en las vacaciones y fines de semana cuando, junto con mi mamá, íbamos de Osorno a Frutillar. El tiempo fue pasando y los viajes también. No obstante, de pronto no tuve muchas ganas de ir y siempre buscaba alguna excusa para no tener que emprender la marcha hasta la casa de mis abuelos.

Ella, por su parte también viajó poco a nuestra casa, pero cada vez que lo hacía me regalaba una negrita y, aunque no eran de mi preferencia, me las comía contento. Un día, no sé cuando, la yayi dejó de regalarnos negritas; desde ése momento, dejé de comerlas.

Creo que, hace una semana, me dieron muchas ganas de comerme una negrita. Pasó el tiempo y hoy, al fin, me compré una. Al probarla, recordé a mi abuela regalándome no sólo esta galleta, sino que también trencitos y otros dulces.

Mi abuela, entre otras cosas, me regaló lo mejor de sus kuchenes especialmente cuando el día estaba por acabar y los clientes del Café del Sur habían dejado sólo un par de porciones para los nietos mirones. No obstante, su presente más importante fue permitirme acompañarla durante su última hora de vida.

EL ANECDOTARIO

En fin, se me ocurrió crear una sección que se llamará "EL ANECDOTARIO". La idea es retratar diversas situaciones de la realidad, pero relatadas como si fueran anécdotas o historias. A continuación la primera de ellas.

ARRIBISTA A CAGAR: PIOJO RESUCITADO

Había una vez un piojo resucitado que andaba a medio morir saltando. De un día para otro, comenzó a olvidarse de sus demás compañeros piojos. Poco a poco, se distanció de su natal piojera y se olvidó de sus amores ladillas. No tuvo tantos problemas para hacerlo; no obstante, para este chupa sangre no todo fue color rojo, pues a pesar de no pertenecer a la oligarquía pioja fue ocultando su ignorancia sobre los temas cuicos, su falta de monedas y su acento extraño haciéndose el simpático con todos. De esta manera, fue acomodándose en las mejores cabezas de la ciudad. Ciertamente, al principio no fue fácil, ya que debió dejar atrás a sus compipas de siempre y empezó a salir con otros piojos más blancos, más rubios, más altos y con más plata.

De pronto, este piojo agrandó la casa, cambió la camioneta y definitivamente dejó atrás a sus amigos del liendrero. No los vio más y, con suerte, les conservó en los recuerdos, porque hasta el saludo les quitó. Fiestas con sangre de la fina y sudor de cabeza sour de tres lucas resintieron un tiempo su bolsillo, pero no mermaron sus intenciones de penetrar la élite.

Sus nuevos amigos, aunque ricos y casi famosos, eran un tropel de rubicundos vagabundos hijos de papá piojo. Dicho de otro modo, estos tipos calzan con el arquetipo del parásito heredero de terrateniente venido a piso que conserva la apariencia escondido dentro de una casona que se cae a pedazos y que lo poco y nada que come, lo hurta como una rata en las reuniones sociales a las que asisten con las pilchas rotas, porque -afortunadamente- así es la moda y no se nota la pobreza.

Pero no sólo supo de sangreteras caras para caer en gracia, puesto que además de eso pululaba entre relaciones absurdas con piojas cuicas y baratas que - por nada del mundo- prestaban su anatomía para el sabroso ejercicio de la copulación. Sin embargo, estar con ellas, le valió el reconocimiento de su capacidad de conquista, como un mandril que con sus ardides de bajo presupuesto y ontología pueril y desajustada humilla al adversario para ganar la compañía de esas pelolais calienta sopa que por ahí andan a volteretas.

Más tarde, vinieron los deportes de acción ultra cuicos. Primero, el hairboard y sky en las espumosas temporadas de lavado de cabeza; del mismo modo, kayac de lavatorio. En ese sentido, muchos fueron los esfuerzos que realizó durante años para insertarse en un contexto ajeno al suyo y, lo que es peor, aún le cuesta encajar y sigue forzando la risa para caer bien. Además de eso, sigue apenas saltando para llegar más alto. No obstante, aunque quiere ser pulga, no deja de ser un pobre y triste piojo resucitado.

PAJARITO

Escondido bajo la triste sombra de un árbol viejo, estaba un gorrión perdido.

Por años vio caer las hojas asesinadas por el otoño,

a los niños jugar en los parques

y a los señores proteger a sus esposas o amantes cuando el gris cielo invernal se caía por partes.

Todas las primaveras jugaba al amor maravillándose con el florecer de los cerezos

y en el palomar de la esquina copuchaba con unas palomitas nuevas.

Nunca tuvo casa, pero siempre una esquina donde su recuerdo perpetuo no se olvida todavía.

Allá disfrutaba escuchando a los zorzales

que le cantaban a las viudas tristes.

En las noches cansado volvía a su cerezo…

Con otros gorriones se encontraba para hablar del libre oficio de volar…

Un día aburrido de la vida quiso encontrar otro cerezo

y, sólo volando, plumitas al viento,

recorrió campos, mares y desiertos siempre en busca de lo incierto.

TRES RARAS SITUACIONES PARA PENSAR

A continuación, les voy a contar tres situaciones que me tocó presenciar durante el mes de octubre. Cada una de estas anécdotas podrían considerarse como poco creíbles, pero en realidad acontecieron.

“Olfato periodístico”

Resulta que un día iba camino a algún lugar y, como es mi costumbre, tomé el metro en la estación Miramar en la comuna de Viña del Mar. Posiblemente, iba a la escuela de periodismo de la Pontificia Universidad Católica de Valparaíso. Dentro del tren se encontraron dos vendedoras de diarios - ¿Cómo vai? dijo una después de saludarse. Acto seguido la otra, señalando el montón de diarios “La Estrella” que llevaba expresó: “puta me ha ido re mal. Más encima a este huevón (el editor del diario) se le ocurre poner la foto de un hoyo en la calle en vez del muerto que encontraron en la Playa Amarilla. Si hubiese puesto al fiambre ya habría vendido todos los diarios”. Al escuchar esto, no supe si reírme por el comentario o preocuparme por la flojera del editor.

De todos modos, debo ser honesto y confesar que igual me reí, porque parece que los de “La Estrella” se equivocaron al hacer los contratos y mandaron a vender el diario a la persona errada.

"Chupada de tetas callejera"

En mi inocencia pensé que, después del famoso “wena naty” y de haber visto a una pareja teniendo sexo a las siete de la mañana justo al frente a la Plaza del Obispado en la fría ciudad de Osorno o aquella audaz dupla que “sapié” dándose como caja en la Playa Acapulco de Viña. No volvería a ver nunca más otro tipo de actos sexuales amateurs en la vía pública. Sin embargo, me equivoqué...

En fin resulta que, a eso de las seis de la tarde, de un acalorado día primaveral viñamarino un inesperado evento me sorprendió. Esa tarde, iba medio adormilado y recagado de hambre rumbo a mi casa, pero hubo algo que me despertó de súbito y hasta me quitó el apetito. Cuando enfilé hacia la calle donde vivo, vi a un hombre y una mujer medio borrachos o, mejor dicho, entero curados que caminaban por la misma vereda. Al cruzarnos, escuché algo que me dejó ¡plop!

-Ya po’h un poquito, dijo él mientras estiraba la lengua sobre el escote de la mujer.
-Córtala po’h hueón, gruñó “la dama” tambaleándose.

-Ya po’h insistió el enamorado borrachín.

-¡Ya oh! Expresó ella algo más convencida bajando su escote y dejando ver su colorado pezón con aro incluido. En ése momento, como un lagarto el beodo joven extendió la lengua serpenteante para lamerla. Después de eso, pensé que todos aquellos que se empecinan en decir que los chilenos somos cartuchos siguen viviendo en la Colonia. Si bien es cierto este inusual destape, protagonizado por un par de punkies treintones y decadentes, podría considerarse una quimera por haber sido motivado por el alcohol, pero la teta al aire nada de ilusorio tuvo.

“Esto es poder”

Venía de Valparaíso en micro cuando, de repente, sin querer queriendo le puse oreja a una conversación. Venía un flaco joteándose a la mina del amigo. Él, señalando su prendedor de Un Techo Para Chile, que orgulloso llevaba en el pecho, se quebraba con la cabra diciéndole que eso era poder. Su argumento era que las minas se derretían cuando veían a alguien del Techo y que, además, en los carretes era el centro de atención porque todos querían ser de esa institución. Al escuchar esto, recordé la voz de un ex jefe, Rodrigo Reyes que diciendo: “la codependencia social es necesitar a los pobres para poder vivir, porque nos hace bien y nos trae beneficios”.

ESTACIÓN

Sin pedir permiso sus grandes y redondos pechos entraron por mis ojos. Ella me vio; le gustó ser observada. El metro llegó para confundirnos entre la multitud y, por un momento, nos extraviamos entre las voces y los pasos de otros ajenos a nuestro juego de miradas.

Entré por la puerta central del vagón. Y, luego, nos buscamos para seguir disfrutando de nuestros cuerpos separados sólo por no conocernos. Ella sonrío para recordarme que nunca la tendría. Yo, en cambio, la seguí mirando, pero esta vez por medio del reflejo de la ventana.

Al notar que no la miraba, clavó sus ojos en mi cuello como si quisiera perforarlo con un beso mortal. El tren llegó a su destino, yo bajé y ella me siguió… nos volvimos a mirar para ser los mismos que hace cuatro estaciones. Su pelo, castaño y brillante, caía por sus hombros dejando sin salida su rostro fino lleno de delicadezas.

Ella se adelantó como queriendo que la siga. Me fui por detrás encontrando la huella de su perfume mientras me recreaba con el movimiento de su cuerpo. De tanto verla, me animé imaginando a donde me llevaría, pero al salir de la estación ella encontró a su novio y yo quedé pensando si otra vez la vería.

BOLSILLO SINCERO

Le llevaba mi cabeza al peluquero

pero entré al loquero.

Allá crucé un puente de acero

para comer un chacarero

viendo un partido de fútbol que terminó cero a cero

En la mesa de al lado una niña quebró un cenicero,

porque le tuvo miedo al carnicero

que cortaba las carnes al lado de su amigo manicero

Y borracho me puse sincero;

también piropero,

pero me dijeron: ¡ay que latero!

después no tenía monedas para pagarle al micrero

en fin, en mis bolsillos nunca hay dinero.

NECESITADO

Comiendo pan con pan estaba sentado al costado

de un antiguo caserón muy bien amoblado,

pero él no estaba en un sillón aterciopelado

descansando de un sábado nublado

como el relatado en ése cuento perdido en un libro ajado.

Su pantalón se había rajado tras pasar por un alambrado;

su corazón permanecía machucado por estar enamorado

y ya cansado; la lluvia lo dejó empapado,

atormentado, fracasado, inanimado

justo después de todo lo caminado

desde la animita del finado

que ayer falleció sin probar bocado.

ME DIJO

Ya no estás solo me dijo

Atrayendo con sus brazos esa nave solitaria llamada vida mía.

Esos maderos a la deriva

que nunca entraron a tan hermosa bahía

aquella donde está el Puerto Principal

de su mundo antes indómito,

de aquellos ojos siempre en fiesta.

Esos ojos verdes, amarillos y a veces azules

como la bandera que defienden

tan llenos de brillos como las estrellas que lleva prendidas al pelo

Ya no estás solo me dijo

resuelta a amarme,

resuelta a encontrarme.

TRAICIÓN A LA PATRIA

Pues así estaban las cosas. Solo, sin ninguna moneda en los bolsillos, sin historia, sin un lugar propio u otro que conquistar. Estaba completamente perdido y aterrado, era una jungla de sombras a pleno día, más aterradoras que las de la propia noche.

Lo único que había era camino, pero la ciudad lo hacía infinito como si el mundo verdaderamente fuera redondo y no hubiera una sola planicie que aplastar. Los zapatos gastados, se seguían gastando y ya prominentes orificios eran el signo indiscutible de que la muerte estaba cerca – ¡estas cosas ya no me sirven! nada tapa estos hoyos, pensaba Roberto. Al mismo tiempo, sus tripas empezaban a enarbolar un estruendoso gruñido; una protesta, una señal de alerta que decía: alto ni un paso más.

Roberto siguió buscando la noche para encontrar algún sitio donde reclinar la cabeza, pues el sueño era lo único que le quitaba el hambre. Pocas horas faltaban para el descanso y si tenía suerte encontraría también un poco de comida, pero lo urgente era dormir y olvidarse del mundo sin salida en el que vivía.

De tanto caminar, Roberto llegó a lo que –ante sus ojos- pareció ser un castillo. No obstante, era una casa aristócrata de corte colonial, muy elegante y con amplios jardines. La observó con detenimiento y tomó la determinación de entrar a como de lugar y dormir donde sea. Finalmente, entró por una de las murallas laterales y, mientras saltaba, temió encontrarse unos cocodrilos que le mordieran el culo. Nada de eso, ni perros bravos había.

Estando dentro, aprovechó los últimos claros del sol para apropiarse de un espacio donde acurrucarse, no importaba si no había techo, lo importante es que iba a poder dormir tranquilo, ya que desde que llegó a la ciudad no había pegado un solo ojo por miedo a que le pegaran o le robaran lo poco y nada que traía.

Ya en posición fetal, dirigió su mirada a la entrada del castillo. Comenzaron a entrar señores muy bien vestidos, uno tras otro. En total, cinco. – ¡un rey! –exclamó al ver al primero. Aquél hombre era alto,regordete, rubio, de ojos azules tal como su abuela le había descrito que era la realeza. Él, en cambio, era chico, moreno y de ojos verdes y profundos, pero Roberto no era rey ni príncipe. La única herencia de lo real que tenía eran sus ojos. Y eso, lo sabía porque –según su madre- fueron el legado de su progenitor; un rey de aquellos como de cuento, por lo que él era un principito que algún día sería más que su padre.

Lo cierto, es que Roberto no tenía idea de esas cosas y poco le importaban, ni siquiera sabía su apellido y tampoco quería saberlo ni entenderlo. Los caballeros entraron a un salón muy bien decorado y se sentaron en mullidas sillas en torno a un gran banquete. Como era la costumbre de todos los viernes comieron y bebieron hasta astiarse, luego debatieron sobre los destinos del país.

-¿Qué vamos a hacer con esas tierras que están al otro lado del río? Preguntó uno.

- Eso le pertenece a las comunidades marginales y hay que reservar ese espacio, son sucios y bárbaros, pero han estado ahí por años. Y... les recuerdo que fue la guerra los desplazó hasta allá, señaló Enrique de las Torres .

- José de la Guerra intentó poner un poco de sensatez y dijo: me parece que tenemos que llegar a ellos e incorporarlos a este mundo, no hay porque extirparlos ni echarlos a un lado.... No obstante, todos los demás le agredieron y lo acusaron de traidor, de perdido, de no hacer honor a su estirpe.

Pietro I, el primer rey que vio pasar Roberto dijo furibundo: no importa lo que digas. Por más que lo argumentes y lo hagas bien, yo tengo la razón no tienes como comprobar nada de lo que dices, ellos son un problema o los dejamos donde están o los eliminamos, pero no los vamos a mezclar con nosotros. No hay teoría que sustente la viabilidad de eso, gruñó golpeando la mesa; después salió al patio protegiéndose con su capa roja.

-¡Mezclarnos con ellos! si eso pasa descubrirán que me metí con una de esas perras, peor aún esos monos querrán participar de las decisiones, aprenderán a leer y a escribir; se creerán inteligentes... Todo el mundo perfecto que hemos construido con tanto talento, con tanto intelecto se irá al carajo. Nuestras teorías lo fundamentan todo. Ellos son la gente típica, un objeto de estudio, monstruos con los que se puede experimentar.

Roberto, que escuchaba todo, salió de su escondite y le habló un dialecto casi inentendible.

-¿Quién eres tú? Dijo Pietro.

-Soy Roberto, contestó asustado.

-¿ Tienes nombre? ¿Quieres mi dinero? Dijo el aristócrata.

- Sí, tengo nombre y no quiero su entendimiento, señaló el joven.

-¿Qué te crees que eres? Preguntó Pietro mirándolo con asco y displicencia.

-Los pobres no somos lo que usté dice

-¿Qué sabes tú mugriento? A caso no te has dado cuenta que no sólo tenemos el poder del dinero, sino que también las armas y el intelecto. Ustedes no son más que los naturales, parte del paisaje, casos típicos de estudio. Acabado sus dichos, Pietro reconoció en Roberto a su hijo y, aterrado de reconocerse en él, lo mandó al paredón de fusilamiento, por espionaje y traición a la patria.

*Ilustraciones de María José Aleuanlli

DESDE EL BALCÓN

-¿Qué está haciendo ahí don Javier?, preguntó María Carolina aquella tarde en que los clientes escaseaban. –Lo mismo que tú, dijo el viejo desde las alturas de su balcón. Cosa que, años atrás, él como defensor de la moral y las buenas costumbres jamás habría hecho.

Yo espero a quien amar por unas horas, después buenas noches los pastores pague y nos vemos en otra oportunidad. -¿A quién espera tanto usted? ¿Por qué mejor no me hace pasar y esperamos juntos?

-Eso es imposible. Replicó don Javier mientras extraviaba la mirada por sobre las techumbres de las casas coloniales del puerto.

Ya eran las ocho de la tarde, las campanas de la iglesia repicaban cortando el silencio sacramental de aquella tarde. María Carolina seguía aguardando bajo el balcón, tal como lo había hecho por años a la espera de quien la amara por dinero con la esperanza de ser querida por el viejo. –Don Javier, si sigue ahí hasta muy tarde se va a morir esperando, dijo la prostituta.

-¡Qué bien! Si me muero no tengo nada que esperar, señaló el anciano.

-¡Pero qué cosa dice! se inquietó María Carolina…

-Dije que la muerte me aguarda, rezongó Javier. Cada segundo es un pequeño paso a su encuentro, todos moriremos; el camino a la muerte comienza cuando ya no hay más que sólo esperarla para vivir. La noche cayó, el ilustre Javier Irarrázabal permaneció sentado en su balcón toda la noche esperando que el tiempo de su reloj se agote; sin embargo, no se acabaron los segundos. No se acabó la vida.

María Carolina esa noche no trabajó. Durmió a los pies del portón del viejo caserón, permaneció a las puertas del único cuerpo que se negó a conocerla, a metros del único corazón al que quiso entrar, porque en él entendió la humanidad.

*DIBUJOS DE MARÍA JOSÉ ALEUANLLI

Angustia

Angustia maldito miedo asfixiante

de sentirse encerrado,

o ser un caminante errático, alma sin destino ni lugar

que quiere esconderse

pensando ingenuamente que hay escondite

o salida aparente

a otro mundo, que al final, es igual que este

y no existe escape,

porque al salir se vuelve a entrar;

entonces, el tiempo va imponiendo el ritmo

de aquella marcha

por el único camino que se aprecia claro…

por el que vamos andando

mientras las horas nos gastan

perdidos y sujetos

al designio prepotente e inapelable

de esa vida incógnita

que recibimos sin consulta previa.

TE MIRO Y PLANEO

Te miro y planeo

como serán los próximos años sin soledad

siempre encontrándome en el atardecer de tus ojos,

más allá de tu horizonte,

lejos de las calles por donde pasó mi olvido

que contigo se extravió;

encontró mi eternidad

que se multiplica por ahí

entre malas y buenas palabras

Te miro y planeo

que haré con tu pelo entre mis dedos,

que haré cada mañana,

como dejaré atrás las ganas de desaparecer

Te miro y planeo

lo que no quiero hacer

y el beso que te daré hoy y mañana

Te miro y planeo

lo que me gustaría construirte

más allá de nuestra ventana y

aunque sea agobiante

quiero todos los días encontrarte,

otra vez mirarte y crear un plan

para besarte.

MALAS NOTICIAS

Y, en efecto, las noticias de ese día fueron una literal basura. Una mierda si se prefiere, pero ¡¿qué más se podía esperar de un pueblo sucio como ese?! nada. Tampoco había algo decente que leer en las cartas acumuladas sobre la mesa. Lo único que hubo por días y por meses fue la voz de unas cuantas personas que, a sus espaldas, expusieron sus reclamaciones mal olientes; no obstante, eso nunca fue novedad, sino su habitual modo de actuar.

Y, en efecto... fueron malas noticias.

LA SEÑORA EMPANÁ

De niño a mí llegaron las empanadas
gordas señoras carnosas
tienen el perfume de la fiesta
¡Póngale chicha compa're!
y con ellas también
nos fuimos de tanto en tinto
¡Oiga que linda esa cueca!
Baile mijita no sea chueca
que yo no soy ná'h maricueca
¡Viva Chile mierda!
traiga otro pepo 'eñor
y más empanadas sabrosas
como el poto de esa
¡Mi china hermosa!

SOLIDARIDAD A DOMICILIO

11 años cumplió el Programa de Atención Domiciliaria al Adulto Mayor (PADAM) que el Hogar de Cristo maneja en Valparaíso, Quilpué y Villa Alemana. Apoyar este tipo de iniciativa, ya sea como voluntario o benefactor puede ser un gran aporte.

Atrás quedó el temido agosto y lo que viene ahora es el mes de la patria. De a poco se aleja el “mes de la solidaridad” y el recuerdo de San Alberto Hurtado. Asimismo entran al olvido todas aquellas noticias “solidarias” a la que los medios de comunicación dieron cabida para recordarles a los chilenos que tan solidarios son. Será sólo hasta Navidad en que volverán a acaparar las pantallas los voluntarios dando comida a los mendigos, visitando ancianos o jugando con niños en los campamentos.

No obstante, el tema de la solidaridad no sólo tiene cabida en los 31 días de agosto. Al contrario, otros rostros seguirán anónimos, lejos de las cámaras tal como han permanecido los abuelitos que atiende, diariamente, el Programa de Atención Domiciliaria al Adulto Mayor del Hogar de Cristo. Es probable, que estos ancianos sean desconocidos para la gran mayoría de las personas, pero para quienes trabajan en el PADAM ellos tienen nombre y apellido.

De hecho, aquí en Valparaíso -una de las regiones más envejecidas del país- sobreviven diariamente, en los más inhóspitos recovecos de los cerros y de anacrónicos conventillos, una gran cantidad de adultos mayores en situación de pobreza y exclusión social. Para llegar a ellos y reintegrarlos socialmente nació, hace 11 años, el PADAM. Empero, la historia del Programa no se traduce en días, meses o años, sino que en historias concretas y en largas caminatas por Valparaíso, Quilpué y Villa Alemana. Asimismo en los rostros de tantos hombres y mujeres: “Aquí vemos a Jesús crucificado y resucitado” dice con entusiasmo Sofía Zárate quien trabaja hace 8 años atendiendo como peluquera y asistente a los abuelitos beneficiados por esta obra del Hogar de Cristo.

Una de esas historias es la de Prosperina del Carmen Valdivia quien, a sus 101 años, vive sola en un “sité” cercano a la plaza Echaurren de Valparaíso. A pesar de que uno de sus cuatro hijos vive en el mismo piso que ella, la única compañía que tiene se la entregan las funcionarias del PADAM. “Gracias a todas las visitas tengo alegría… a todas las chicas las quiero igual, porque aquí estoy muy sola ¿Con quién voy a conversar, con las moscas?” dice Prosperina sonriendo y agrega: “Vivo 33 años aquí y pago 35 mil pesos. Quiero irme donde pague menos porque la pensión que tengo no me alcanza”.

Los objetivos

Sin duda, una de las metas primordiales del PADAM es el apoyo constante al adulto mayor, dentro de un proceso de vinculación afectiva con el núcleo familiar, pero también comunitario. Así, se pretende, que estas personas puedan quedarse junto a sus seres queridos evitándose su traslado a hogares de ancianos. No obstante, esto no es tan fácil, dado que primero tiene que existir voluntad de la propia familia por hacerse cargo del abuelito o abuelita. Cuando este interés se manifiesta, el Programa de Atención al Adulto Mayor comienza a capacitar respecto de cómo se debe efectuar el cuidado al abuelo o abuela, de la misma forma que orienta sobre otros ámbitos como son la prevención y manejo de conflictos familiares, gestión de beneficios y subsidios, ya sean privados o estatales.

“Nosotros como PADAM no manejamos plata de los abuelos, pero sí gestionamos que puedan acceder a los consultorios, les sacamos su carné de identidad y de salud, también les ayudamos con los trámites para la vivienda solidaria, por otro lado, en algunos casos, los acompañamos a recibir su pensión o a comprar, porque a muchos de ellos les da miedo o, simplemente, no pueden salir de la casa debido a sus dolencias” dice la paramédica Waleska Toledo.

Otro de los aspectos interesantes de este proyecto es la promoción de la inserción de los adultos mayores en organizaciones e instituciones locales. Esto, es sumamente importante, puesto que le permite a la persona de edad tornarse más independiente y participativa. Lamentablemente, no todos los abuelitos y abuelitas corren la misma suerte, pues “En Quilpué una señora de cómo 40 años se casó con un señor de edad, pero comenzó a abusar de él. Algo similar sucede en el cerro Nitre con una señora a la que su vecina le cobraba la pensión, pero no se la daba y cuando alguien la visita la vecina la niega”, comenta Sofía Zárate mientras sube las escaleras de uno de los tantos “sités” que visita a diario. En esos casos, el PADAM se encarga de denunciar a la justicia esas situaciones de abuso para luego contribuir a la reinserción social del afectado.

En este sentido, el Programa de Atención Domiciliaria al Adulto Mayor funciona como “un medio por el cual se canalizan y acompañan los casos que tienen relación con abusos o maltratos. Idealmente, tratamos de llegar a acuerdos o intentamos intervenir por medio de entidades públicas, de tal manera de evitar llegar a los tribunales. Si no se logra, nosotros hacemos un seguimiento e investigación de los casos hasta que se haga justicia” apunta la asistente social y coordinadora del PADAM María Cardemil.

Las redes

A pesar de que normalmente se ve a las funcionarias del Programa caminar solas, existe una red de apoyo que ha permitido que el proyecto sea sostenible. De esta forma, la colaboración que han prestado- a través de los años y en diferentes instancias- los consultorios, las municipalidades, la policlínica diocesana, la comunidad de la iglesia La Matriz y el Colegio de los Sagrados Corazones de Valparaíso ha sido de gran utilidad. Empero, irremediablemente faltan recursos.

Según Waleska Toledo, una de las paramédicas del Programa, “El Hogar de Cristo puede sólo darnos –aparte de unos pocos recursos monetarios- diez canastas básicas y una determinada cantidad de pañales, todo esto es muy poco porque acompañamos a muchas personas, por lo que cada mes tenemos que ir rotando esa ayuda para que les toque a todos. Lo ideal sería tener más dinero, más donaciones, puesto que hay veces que somos nosotras las que compramos algunas cosas, pero no se puede hacer eso siempre”, recalca la paramédica.

Cabe destacar, que actualmente el PADAM cuenta con dos paramédicas, una asistente social, una alumna practicante técnico en trabajo social, una asistente de adulto mayor y un reducido grupo de voluntarios que recorren -a pie todos los días- las comunas de Valparaíso, Quilpué y Villa Alemana saliendo al encuentro de, al menos, unas 100 personas que se encuentran –actualmente- en situación de pobreza y exclusión social. Por otro lado, a pesar de que el proyecto consigue beneficiar a una gran cantidad de abuelitos podría mejorar su atención, siempre que más personas, especialmente médicos se interesaran por participar como voluntarios de esta obra del Hogar de Cristo. Otra necesidad mayor, es un vehículo, para hacer más eficiente el sistema.

SIN INCIDENTES CULMINAN MANIFESTACIONES EN VALPARAÍSO

Al menos unas 7 mil personas marcharon, con total tranquilidad, por las principales calles porteñas.

Hoy (Ayer), a eso de las 10:00 de la mañana, trabajadores, estudiantes y diversos actores sociales se congregaron en la Plaza Sotomayor para participar de las manifestaciones convocadas por la Central Unitaria de Trabajadores (CUT) en distintas ciudades del país.

La marcha, que se inició a metros del puerto, recorrió las principales avenidas de Valparaíso con cantos y batucadas, lo que generó el aplauso espontáneo de un sinnúmero de trabajadores, del sector público y privado, que se asomaron por las ventanas de sus oficinas en señal de apoyo. En tanto, el comercio cerró las cortinas metálicas por miedo a posibles desmanes.

Posteriormente, los manifestantes ingresaron a la Avenida Pedro Montt para desembocar en el parque Italia, principal punto de protestas del área metropolitana de Valparaíso, a unos 400 metros del Congreso Nacional. En ese lugar, se realizó un acto organizado por la CUT provincial en memoria de los 100 años de la Matanza de la escuela Santa María de Iquique.

Por su parte, Roberto Aravena, presidente de la Central Unitaria Trabajadores de Valparaíso indicó que “los chilenos y chilenas tenemos derecho a vivir en un país justo e igualitario. Nadie puede explicar tanta desigualdad si el país sigue creciendo”.

Cabe señalar, que además de los manifestantes de la CUT, se plegaron a la movilización miembros de los partidos Comunista y Humanista. Asimismo, se sumaron el Colegio de Profesores, el Comité Bolivariano, trabajadores de la salud, “pingüinos”, como también estudiantes y académicos universitarios.

No obstante, la atención de la prensa se enfocó en el senador Nelson Ávila quien señaló que “mi presencia no es sólo por solidaridad, sino que además quiero constatar en carne propia el abuso que ejerce la fuerza pública sobre la gente que se ha congregado de forma masiva para manifestarse en contra de un sistema que aún permanece en pie, pero está destruido por dentro”, recalcó Ávila. Sin embargo, la marcha culminó sin incidentes ni detenidos.

TEMO

A veces me atemoriza el futuro,
el ruido del viento y las gotas de lluvia…
también el rotundo no que se prolonga.
Le temo al pasado y al presente y al cálido manto de soledades
con el que cubría hasta mi cara para dormir en la intranquilidad de la paz.
Por cierto, de igual manera le temo a la gente,
al Planeta que estalla, al hambre, al frío y a las monedas.
Le temo a las despedidas y a la oscuridad, pero más a la luz encendida.
Me dan miedo las esculturas con ropa, porque son deshonestas
y me aterran los autos
y las hojas muertas del otoño.
Para qué hablar de la ciencia a la que temo por sus métodos sin espíritu.
Le temo a los que han venido.
Le temo a mi ropa, a mi casa, al computador y a mis libros.
Le temo a mi vida, a mis ojos y a mis dientes
y le temo a mis huesos, sobre todo, a mis vértebras,
le temo a los besos,
le temo a Dios
y a este lápiz que de mi mano no huyó.

AY LA MUERTE

Ay, la Muerte nos va tomando por los pies; nos va enfriando. No obstante, me informaron los expertos en ciencias naturales que nos agarra de abajo, porque la sangre no llega a las extremidades… ¡Vaya a saber uno si eso es como dicen!Yo no creo ná oiga...

Ay, la Muerte juguetea subiendo de a poco, va ardiendo frío como un gélido fuego que nos consume o, tal vez, puede que sea como una sequía sin sol ni ron que marchita a los seres para acabar con su lucha desesperada por llegar a alguna parte.

Ay, la Muerte nos hace cosquillas en los pies, pero no dan risa…más bien nos paraliza hasta dejarnos tiesos y sin vientos, sólo su aire va subiendo poco a poco, poco a poco… hasta ahogarnos, hasta llevarnos. Nos marchita la vida, mas su resoplido incesante que lleva millones de almas nos deja sembrados en la otra orilla; en la otra vida…

LA EXTRAÑA CREACIÓN

Estaba sentado a los pies de una nube a medio esculpir comiendo un paquetito de piedras doradas y dulces. A lo lejos, se oía el cantar alegre, triste y presente de las putas insatisfechas. Él esperaba que el mar devolviera una ola que nunca llegó a romperse en la costa fría de alguna ciudad.

La quebrazón de botellas era bella y los pájaros asqueados de tanta vuelta se hundieron el en mar buscando un nuevo aire para poder respirar. Unas sirenas con ganas se revolcaban sin miedo dentro de esa ola que jamás reventó. Él seguía inmóvil bajo la sombra de aquella nube sin terminar cuando, de un momento a otro, sus ojos comenzaron a encaramarse por la espalda suave de la diosa de la creación.

Unos pocos días atrás, un remolino de polvo salió de un árbol añoso irreconocible prisionero de los tiempos perdidos. No fue ahí ni ese día que se conocieron, no, no, no. Al contrario, ya se conocían. Las sirenas aburridas comieron pájaros mojados y de sus plumas se vistieron para emprender el viaje a otro arrabal. Ni gracias dijeron por el bocado.

Un tufo etílico huracanado salió de por ahí, parece que la fiesta seguía mientras alguien de hambre se moría. Las gotas de barro cayeron como fuego de las nubes de agua que –en lo bajo- nublaban la ciudad eterna y perdida llena de torturados verdes claros aniquilados por las podas municipales de la época.

En ese sueño todo era alegría; no obstante, las calles estaban vacías porque el frío venía del sol como su voz que llegó tan rápida como un rayo cósmico venido desde la inconciencia quejumbrosa que quería una flor para llorar su propia muerte.

Ése día tembló. La nube no fue ya más esculpida y en cuatro pedazos se precipitó al cielo, a él el espectáculo nauseabundo le pareció maravilloso; por ese motivo, lo declaró patrimonio de lo patrio en el atrio de una de las 12 catedrales derruidas por el olvido de sus santos pastores que perdieron sus ovejas en medio de una fiesta a fin de mes, al fin del año, al fin del siglo pasado.

Fue así

La distancia ya no existe,

mas sólo en los silencios

encontrados en la mente extraviada

del que a poemas hacía ruidos.

Ventoleras de palabras

que a María noche y día

a sus nueve años entretenian

tan lejos

de mis tristezas y alegrías;

fue así que un susurro

dejó en su resoplido

unas semillas

en las orillas de mis venas

donde arrayanes

fieles y robustos

nacieron de mis siete vidas

que parieron dos millones de almas blancas

que no huyen descoloridas.

DISTANCIA

La distancia separa a la gente

entiéndase la distancia

no necesariamente

como centímetros

metros

o kilómetros.

A veces me pregunto:

¿Tu mundo es cercano al mío?

¿Es la vida nuestra una frontera?

¿Será el haber nacido uno aquí y el otro allá?

El mundo no es el mismo aquí

pero tampoco es mejor por allá

Tú no me ves

y pareciera que ambas vidas

no pertenecen al mismo mundo;

no conviven bajo el mismo cielo.

Quizá nunca se encuentren,

quizá sí…

pero no será ni aquí ni allá.

* Escrito en una ciudad lejana en un tiempo extraviado descubierto hace poco.

DICE EL RELOJ

Tic-tac tic-tac

avanzan las horas

tic-tac

ruge el mar

tic-tac

se va el sol

tic-tac tic-tac

llega un avión

tic-tac

hablan de más

tic-tac

nace una flor

me encuentra tu amor

tic-tac

sin ti no hay dormir

quiero vivir

tic-tac tic-tac

dice el reloj

tic-tac.

SIGLOS

Ahora que soy vecino de tu voz,

a tu lado siglos estaré

respirando libertad

mientras me entrego a tu piel

que a veces se pierde tan allá

en el albor de otro siglo,

en el que voy y vuelvo

por el cielo

buscándote en esos kilómetros de cama

hasta hallar el sendero a ti

mujer de miel

que buscas también

mi piel para la tuya

cuando a lo lejos la rabia murmulla

pero atrás queda;

queda atrás

y encontramos la paz

sin saber más

de esos veinte siglos de soledad

sin sociedad.

ERES POESÍA

Cuando tus manos me tocan,

cuando te ocultas del mundo en mi pecho,

cuando tu respiración

que es brisa y tormenta

es el sonido perfecto

como cuando llueve en el sur

¡Tú eres poesía!

Todo lo que digo

son sólo golpes de teclado,

palabras,

manchas de tinta

tú eres poesía

y no son mis ojos que así lo descubren;

si fuera ciego y pudiera tocarte

mis manos así también lo entenderían.

Tú eres la poesía de mi vida y,

cuando no estás

la vida sigue triste y lenta

justo en el capítulo en que la dejé,

pero al estar

mis días,

mi vida

salta, gira, canta,

cambia, corre, sonríe

te ama.

Y fue tu beso el que marcó el tiempo preciso

para olvidar mis antiguos amores

¡y que feliz estoy de olvidar!

eres tú poesía que quiero recordar

la única que entiendo

porque cuando me miras

el día nace dos veces

y todo es poesía.

NO SÉ SI LLORA

Siempre apoyada en mi hombro;
escondida en mi pecho.
Yo no sé de qué escapa
ni de quien se esconde...
si le doy la espalda
no sé si llora;
no sé si se pierde.
Pero puedo sentir sus besos,
en cada uno de mis lunares,
hasta que sus manos me vuelven a alcanzar
y la vida aparece
sin miedos en medio de la oscuridad
en las noches de aquí o de allá...
tan cerca que me siento vivo,
tan feliz que no entiendo,
tan vivo,
tan feliz,
tan cerca.

ES MEJOR QUE NO VUELVAS

Los días eran cada vez más fríos y los libros no parecían moverse más allá del velador. Sus páginas estáticas estaban escarchadas; sin duda, carecían de un índice o un pulgar que las diera vuelta o de un par de manos abrigadoras. Antonia se había ido hace seis meses de su lado, pero él no se dio cuenta. Su concentración estaba justo allí en el cruce de lo real con lo irreal, pues cada día sus sentimientos hacia ella alimentaban su mente de metáforas y colores; muchas veces, el lápiz verde no daba abasto con la redacción de tanto verso.

Mateo estaba anquilosado en su lugar de siempre; el escritorio casi vacío era su trinchera. Nada parecía importarle… ni el ruido frenético de los autos ni el abúlico cantar de las gaviotas al anochecer. Ninguna cosa le importunaba. Él miraba por su ventana buscando un punto de referencia en el más allá.

Los días y las noches fueron pasando entre verso y verso. Podía gastar toda una jornada, sin siquiera comer, endiosándola con sus poemas. Antonia no estaba a su lado, pero él la seguía encontrando cada vez más perfecta nacida de la sensual cópula de su lápiz verde y sus papeles blancos medio manchados por el mate.

Una mañana ella volvió. Cuando lo dejó –hace seis meses- él estaba en la misma posición: sentado ante un papel. Hoy, su espalda dejaba entrever una precoz joroba. Tanto escribía que el lápiz ya era al puño como el puño al brazo. Durante todo ese tiempo, sus salidas al mundo de los vivos se restringieron a viajes directos y sin escalas al trabajo. Allí, en esa oficina tan helada y caliente, permanecía medio muerto entregando su juventud a los recuerdos.

Antonia lo miró, se veía tan derruido. ¿Qué haces? –preguntó inquieta. Te escribo y te escribo, dijo él mirando una centena de papeles sucios repartidos entre el escritorio y el suelo. Eran más de mil uni-versos desatados, encontrados, distantes.

-Amor ¿estás bien?

-Bien, muy bien, respondió con los ojos nublados por las lágrimas. Trató de mirarla, mas no la encontró. Ambos estaban en la habitación, no hubo otras voces más que sus voces ni otros cuerpos más que sus cuerpos. Ella se acercó para que él pudiera verla, aún así, no la reconoció. Su imagen ya no se parecía –en absoluto- a la que nacía de su puño y crecía en sus versos. Antonia –la de carne y hueso- era irrealidad presente.

Cuando lo dejó fue por miedo a la locura. Mateo -a diario- enloquecía de amor ante su imagen perfecta de diosa griega. Ella, simplemente, no se atrevió a enloquecer también. Por eso huyó; sin embargo, él no se dio cuenta ni lo entendió, tampoco reparó en preocuparse. Los días se le pasaron entre figuras literarias y caminatas; algo así como si fuera un fantasma o neblina que se espesa y luego se disipa.

He vuelto. Estoy muy dispuesta a quedarme contigo y enloquecer a tu lado si así lo quieres -advirtió ella llorando llena de pena y culpa por haberlo abandonado. Mateo miró por la ventana sin dar respuesta. Antonia comenzó a insistirle a gritos mientras lo abrazaba, lo besaba y le pedía perdón. Él, por su parte, seguía escribiendo mudo. Sólo se escuchaban los sollozos de la mujer hasta que las lágrimas tocaron el pálido rostro del joven. -¡Ándate! Exclamó. Antonia quieta no supo que hacer. Sus brazos seguían rodeándolo y apretándolo fuerte. Él ya no podía retratarla con su lápiz verde.

-¿Por qué quieres que me vaya si he venido a buscarte? le interrogó desconcertada.

-No me dejas escribir ¿a caso no ves que estoy haciéndote cariño?… es mejor que no vuelvas aquí sabes. Olvida lo que has visto, por favor. ¡Ándate mierda! gritó exaltado. ¡Ándate! que el amanecer me encontrará transformado en un escarabajo agregó aludiendo a Kafka.Luego, se puso de pie y dejó que sus ojos se perdieran más allá del límite invisible de la ventana.

*Dibujo María José Aleuanlli.

ENTRE TÚ Y YO

El mejor poema es el que no te puedo decir,

es aquel que cantan mis manos cuando te toco,

es el que reviven mis ojos

mientras contemplo tu cuerpo,

es el que nace de tu sonrisa

y crece en tu verde mirada.

Es el que se propaga

por cada uno de tus rizos castaños

y por cada lugar por donde pasa mi boca.

El mejor poema es el que no te puedo decir,

es aquel que se difunde en tu olor;

se imprime en nuestras sábanas,

en cada beso,

en cada abrazo.

¿Y SI ME ESTUVIERA ENAMORANDO?

¿Y si me estuviera enamorando?
a mí que me importa
¡¿Qué chucha?!
No es mi problema.

Si su mano me toca
y sus ojos se clavan en mí
o si me llama de "el bueno"
o me mira con ilusión
¡¿Qué mierda?!
No me importa,
no es mi asunto.

Aunque me invada con sus preceptos
y se adueñe de mis dudas
si me llama de "el bueno",
pues que sepa que soy malo.
Soy personalidad en crisis,
porque algo de mi mundo
choca con el resto del universo;
también mi mundo se muere
y si no quiere morir en él
¡Qué se vaya!
¡Qué no se ilusione!
¡Qué no se enamore!
Pero no quiero eso
entonces quiere decir
que me importa,
que la amo,
que vivo por ella,
que crisis no hay.

Poema a un poema

Desperté con un poema
entre los labios lo tenía;
lo lamento...
De esos versos
ya ni me acuerdo.
Prisioneros
quedaron de mi olvido,
se desaparecieron en un descuido.
Quizá sigan detenidos en mi boca
esperando el día que los libere
o que alguien los rescate,
pero creo que
nadie sabrá de ellos;
por eso les busco en mi memoria,
a ver si los encuentro
para cantarlos,
para darlos,
para gritarlos...
más allá
de mis cuatro paredes,
más alto
que todos los poetas,
más lejos
de mis caminos
más allá
de mi amor.

DIGNIDAD

En Chile hay cerca de 3 millones de personas que viven en situación de pobreza. 728.063 son indigentes.

No son pobrecitos ni flojos ni torpes ni ignorantes ni sucios, tampoco drogadictos, flaites, delincuentes, alcohólicos o rotos.

Cerca de 310 mil viven en Valparaíso y el 20% de ellos son adultos mayores...

El 73% de los niños pobres NO tiene acceso a educación de calidad.

Según el censo de la calle, unos 7mil CHILENOS duermen en la vía pública de los cuales 560 son del área metropolitana del Gran Valparaíso.

Sólo el 15% de los chilenos pertenece a alguna institución de beneficencia.

Diariamente, el Hogar de Cristo atiende a 30 mil personas en situación de pobreza desde Arica a Punta Arenas.

2400 personas al día entre niños, mujeres, jóvenes y adultos mayores son beneficiadas por los 40 programas y centros del Hogar de Cristo en la región de Valparaíso.

Cada mil pesos que pasan por el Hogar de Cristo se entregan 6 desayunos.

El Hogar de Cristo le cobra 200 pesos a quienes duermen en sus hospederías, porque el que paga tiene derecho a exigir el mejor de los servicios.

El pobre NO quiere LIMOSNAS, quiere DIGNIDAD.

NUEVO RÉGIMEN

Un palacio de frustraciones

se cayó con un beso

se quebró, se quemó.

Imperó la sonrisa,

pero estoy preso;

detenido en tus manos.

Alegre.

¿Qué me hizo la libertad que no quiero ser libre?

No sé

¿Qué me hizo tu gobierno?

Dictadura de te amos

que me hacen sonreír.

¿Qué Ley es esa que me obliga a ser feliz?

Sin reprimirme,

sin perseguirme.

¿Qué plantea tu ideología que llenó mi vida vacía?

TE LLEVO PRESENTE

Estás en mis miradas perdidas
allá donde mis ojos se pierden
en aquel Pacífico horizonte
donde se ahogó el eco de un llanto desolado
en el rugir de olas
quebranto de eslabones
mis manos se abren para ti
se cierran a lo adverso
se defienden del pasado
luchan por un futuro
te llevo
porque eres presente
porque eres mi vida

21 de mayo

Y lo consiguieron

Prometieron estar en todos los actos de Michelle Bachelet y lo lograron. Tras pasar los cuatro puntos de control, dos deudores habitacionales consiguieron instalarse en una de las tribunas del Congreso Nacional e interrumpir el discurso presidencial.

Pudo haber sido una cuenta pública sin incidentes. Sin embargo, la presidenta, Michelle Bachelet, no sólo fue interrumpida por los aplausos, ya que dos manifestantes pusieron un freno a todos los anuncios y proyecciones de la mandataria.

De hecho, pasada las 10:30 de la mañana el discurso presidencial sufrió un quiebre momentáneo, puesto que un manifestante comenzó a gritar sin control. No obstante, carabineros presentes en las tribunas redujeron a empujones al sujeto que prosiguió reclamando mientras era retirado del salón plenario.

Segundos más tarde, una segunda voz se alzó más que la de la Presidenta. Esta vez, una mujer hacía sus reclamaciones. Bachelet no perdió la calma y pidió respeto; sin embargo, los gritos continuaron lo que generó una segunda entrada en acción de los miembros de Fuerzas Especiales.

La mujer, fue prácticamente despojada de sus ropas, dado que al tirarse sobre las butacas para no ser retirada los carabineros tuvieron que sacarla a tirones. De este modo, la despojaron de algunas de sus vestimentas. Al ocurrir eso, un tercer interlocutor encaró a la presidenta y le dijo: “téngales respeto, usted habla de los derechos humanos y aquí se están violando”.

Este último sujeto, se retiró de la sala sin la necesidad del uso de violencia por parte de carabineros, en tanto, un miembro de “jóvenes por Bachelet” recibió un golpe en el rostro tras dar ánimos a la Presidenta y hacer comentarios en contra de la UDI.

“¿Qué te pasa con la UDI huevón?” –dijo el agresor y, en el acto, se generó un pequeño pugilato improvisado. Ante esto, una asistente al discurso llamó a uno de los policías y le preguntó: “¿Por qué a estos no se los llevan?” Inmediatamente el carabinero se hizo presente junto a los jóvenes; la pelea no pasó a mayores y el discurso prosiguió sin más incidentes.

YA ES TARDE PARA RESUCITAR

El reloj despertador sonó tan imprudente como siempre ¡siete de la mañana que mierda! –dijo Fernando medio atontado y adolorido por la mala noche. Otro día nacía en sus ojos como tantos más que vieron pasar así tan fácil y así tan difícil, pero siempre la vida fue más injusta para algunos, a veces él estaba con ellos; hoy no.

La duda ahora era fuerte, superior a todo, y ¿qué hacer? Ya eran las siete con diez – salgo o no salgo de esta hue’á, se cuestionó Fernando. La cama está caliente y allá un frío que nadie merece, yo no sé ni que día es hoy ni lo que tengo que hacer –seguía pensando mientras un par de gritos callejeros y el rugir de los vehículos cada vez más furiosos por llegar a la hora terminaron por sacarlo del nido.

Media hora quedó mirando por la ventana, la luz del sol ya era más amable y lo iluminaba todo. Esos 30 minutos de mirar en la nostalgia el brillo que los edificios vecinos no le dejaban ver con plenitud. En su escritorio una hoja blanca y sin manchas.

De pronto giró la silla y cogió el lápiz verde del primer cajón miró otra vez la ventan, su mano empezó a temblar, sus ojos lagrimearon. Puso la punta del bolígrafo sobre el papel inmaculado ¡qué va ya es demasiado tarde para resucitar! Exclamó, al tiempo que dejaba caer su cabeza sobre el escritorio.

¿QUÉ VA A SER DE MÍ?

Atrapado en la memoria

Un vago recuerdo mendiga

ahí por las callejas perdidas del olvido

¿Qué va a ser de mí?

¿Qué va a ser de mí si mañana se muere?

Si muere de hambre;

si muere de frío.

¿Qué va ser de mí?

Si se pierde en la gran ciudad

un día como hoy,

como mañana

o como ayer

¿Qué va a ser de mí?

Si alguien lo mata

o si tú te escapas

¿Qué será de mí si me olvidas?

No te preocupes

No se trata la vida

de ir por ahí cortando flores

para que se marchiten en la mano.

No se trata de esperas…

Sólo de encuentros,

no cabe el miedo

ni el llanto,

no.

Tampoco de minimizar cordilleras

para ser libre

ni para encarcelar a otros…

no se trata de ir solo

ni de estar por estar,

se trata de un nosotros

donde sea

cuando sea

porque sí

porque no

que así sepan todos

aunque todos no quieran.

No te preocupes...

La vida se trata de eso

o de esto

no sé;

no sé.

SIN MUERTOS NI SINIESTROS

Gastaba mis jóvenes días

en el Puerto los gastaba...

a veces veía a una niña en Viña;

mis jóvenes días con ella perdía

de negro bailaba el olvido,

también un beso con-sentido.

Por eso ya no gastaba, sino gustaba

mis jóvenes días con todo eso que tú por ahí me decías...

tantas cosas siempre dijiste

para bien no cumpliste:

¡Que no me enamoro!
mi amor, te adoro.

Mis jóvenes días ya no son míos...

son nuestros

sin muertos ni siniestros.

PAPEL EN BLANCO

EL blanco de la hoja brilla, la ausencia de tintas en ella le molesta. Ocho minutos o más para soñar despierta y –afuera- el mundo se pierde en sus vueltas incomprensibles llenas de dominación. El pitido de la tetera saca a Javiera de su pasividad… el papel sigue inmaculado.

Allá lejos donde su imaginación se perdió, los caminos se fueron poniendo torcidos y oscuros; el papel ya tiene un párrafo y esa mano se calienta con la taza de té que sostiene… La luz da algunos chispazos, pero nunca se apagará.

Alberto camina por las calles de la gran ciudad hasta perderse entre el cemento. En tanto, las micros hacen carrera para atrapar pasajeros de media tarde, y el sol escapa de los últimos atrevidos bañistas recostados en las arenas de la bahía. De un momento a otro, los 22 grados bajan a 16.

Javiera sigue escribiendo sobre un hombre perdido y desolado. Ella se recuesta un rato sobre el escritorio, la hoja sigue allí sin mayores modificaciones mientras Alberto huye del barullo y de la gente queriendo encontrar algún rayo de sol perdido; sin embargo, el sol ya se fue.

5 DE OCTUBRE

Un 5 de octubre – jueves si mal no recuerdo- el añoso Puerto estaba lleno de luces y las gentes iban de un lado para otro revoloteando de bareto en bareto cuando los vi juntos. Él seguía una brisa a suave que a veces era un huracán desorientador y rebelde que se negaba a amar; no por maldad sino por miedo al sentimiento.

Entre tanta vuelta y vuelta llegaron a un cerro dejando atrás tantos caminos erráticos que él conocía muy bien. Sin embargo, nunca más quiso aventurarse en ellos por el solo temor de no volver más a la correcta senda de la felicidad. Desde esa altura todo se veía perfecto, demasiado transparente y no hubo más que una vía y ya estaba decidido a tomarla con ella.

No obstante, no tuvo el valor de inmediato, no hizo nada, ya que no quería más temores ni monstruos que aparecen por ahí y por allá en cualquier momento y en cualquier camastro. Juntos bajaron al Puerto mirándose de lejos, haciéndose los hue’ones –él más que ella- ¿Cómo no se habrían dado cuenta que se amaban? – Yo, mientras tanto los miraba borracho desde lejos sonriendo a veces, porque el amor es difícil y extraño en nuestros tiempos.

Entraron como miles a uno de los tantos buenos locales porteños, él la miraba fijo. Ella, interrumpió su baile solitario y se acercó para besarle como nunca alguien lo había besado jamás. Fue así como se embarcaron en una aventura primaveral que aún no termina; a lo lejos se les ve felices navegando en los mares extraños y perpetuos de corazonadas y caricias.

Cada vez que mi vista se enfrenta a la joya, los recuerdo y los entiendo navegando en ese amplio mar tan lleno de todo, como si fueran una sola cosa como capitán y embarcación, tormenta y velamen, agua y madera. Es así, porque su amor nació de esa manera -en el Puerto- una noche de primavera.

Carta abierta a Dios

Padre:

El día que perdí la paciencia usé mis manos para defenderme, manos que fueron creadas para crear y no destruir. También odié a todo quien me provocó disgusto o mal pasar; van ya dos pecados y muchos más todavía. ¿Dónde quedó mi excesiva tolerancia bien conquistada hace años?

Católico, hijo de luterana hermano de evangélicos, comunistas y agnósticos y hasta ateos, vivo en un mundo diverso donde los más intolerantes no resultamos ser los herederos de la tradición de Pedro, sino aquellos que se dicen ser tolerantes.

No obstante, a momentos la Iglesia romana me oprime, por sobre todo, aquellos grupos recientes y fundamentalistas tan severos como el Opus Dei, Legionarios de Cristo y los Heraldos del Evangelio y veo en todos ellos la intolerancia de quienes quemaban a la gente.

He pecado contra usted y mis hermanos Padre, la razón crea monstruos y el exceso de su uso, provoca cerrazón en las cabezas y yo hijo suyo perdido entre los perdidos no sé –muchas veces- donde está el camino; sin embargo, sé donde está el final. Por eso, me gustaría alejarme de todo lo conocido y empezar de nuevo, pero esa no es la salida, porque no la hay; sólo hay una entrada que comienza con el perdón y el respeto en los brazos cariñosos de tu Hijo.

¡Cuántas veces he sido un irrespetuoso! Me he dejado llevar por el aire enrarecido al que todos reaccionan a la defensiva o – simplemente- poniendo caritas; espadas de doble filo, voces perturbadoras ¿En quién podría confiar? No sé que hacer y ya quiero irme, porque nada parece tener mayor sentido; sólo ella.

No me interesa la competencia ni los logros ni nada, pero ahí estoy sin saber que decir ni como decirlo, compitiendo sin quererlo, más bien atrapado por la maquinaria. Ya no sé como abrazar, reír o llorar. Me siento tan castigado de no poder hallarte en el vecino, tal vez por mi ceguera o mis juicios tan duros o por el comentario adverso que otros hacen de los otros.

Padre creo que una vez más me he perdido y no entiendo el retorno ni mi juventud ni mis manos ni mi boca. Sólo sé y tengo claro que en ella te veo y te siento, mas quisiera también que las palabras de todos -sin excepción- me tocaran tan profundo el corazón aunque sean insultos, quiero resucitar otra vez como hace años ¿Te acuerdas? -Perdón, no me corresponde pedirlo.

Lluvia de enero

Esa tarde hizo frío,
me sentí sólo debo decirlo;
me acosté tratando de olvidarla, de perderme;
tenía miedo
miedo estúpido...
las sábanas me la recordaban,
pero ella nunca estuvo allí
y, ni la música ni el calor de la cama
ni Dios ni enero me la robaron.
Nunca pude olvidarla,
me fui tras ella
viaje eterno de 24 noches.
Esa tarde tuve hambre y no tenía su boca para comer,
me quise esconder del frío en mi cama;
Osorno maldito y lluvioso
su calor estaba o su recuerdo; mas ella no.
Y en lo alto, el techo de mi habitación me espera;
me guarda, me refugia… me evade.
Ya besos no quedan y yo tampoco.
Tuve que ir a buscarlos,
tuve que encontrarlos.
Y nunca la olvidé,
nunca me dejó.

FRÍO EN CONCE

Cuando creía que no queda nada más por hacer, el alarido de un grupo de hinchas -empipados de cerveza- sale desde algún sucucho penquista -¡Gooooool! Miguel Mira a su alrededor y grita o, mejor dicho, piensa que lo hace ¡Gol concha su madre! No tiene la menor idea de quien juega. Los mechones se hacen re-cagar pidiendo mone’as a pata pelá y una mujer que parece hombre o un hombre que parece mujer camina también por la avenida – ¿Tienes fuego? No tengo, responde nervioso y sigue más rápido aún.

Va cayendo la noche en Concepción y en cada esquina un mendigo. Todos piden una monedita, a todos les falta algo a uno zapatos y a otro las piernas. El niño que vende maní en la calle lo mira; sin embargo, no le ofrece ¿Habrá adivinado que no tiene ni un peso? - Estoy pato ¿Se me apareció marzo? ¡Sí, concha-tu-madre! se me apareció marzo, abril, mayo, junio y julio… agosto, septiembre, octubre, noviembre y diciembre. Piensa él medio triste.

Al fin y al cabo, me alegra no haber nacido aristócrata, porque no habría soportado una vida sin riesgo “all included” y, aunque a veces quisiera tranquilidad me sigo metiendo en cosas difíciles ¿Para qué? Ni idea. La hue’á es que el promedio de endeudamiento del chileno supera los 300 mil pesos. Y Yo -que ni pago cuentas- ya le debo al fisco algo así como 3 millones… Bueno, se supone que esta educación cagona lo vale. Veamos si algún día recupero la inversión. – patea una piedra en medio de su reflexión etílica.

Entonces cuando cree que ya no queda nada por hacer, todo es inicio y las cosas pasan una y otra vez y su grabadora se perdió – no tiene idea donde mierda la dejó; ya no le importa. Las cosas pasan nomás ¿Qué le vamos a hacer? –No sé. De todos modos, el mundo no se acaba aquí ni allá - Porque le da la impresión que siempre empieza ¿O no? Y ahí está esa vocecita de nuevo diciéndole “usted no ha hecho nada ¡Haga alguna hue’á mierda! – Mira el cielo, hace frío en Conce… unas lágrimas recorren su rostro.

Con cariño a mis amigos Gabriela, Miguel y Eduardo.

Un abrazo; los quiero mucho.

SE PREGUNTAN

Estaba yo sentado descubriendo el mundo en silencio, mientras le hacía el amor y la guerra a un bulto de fotocopias llenas de palabras borrosas escritas por algún hombre o mujer sin rostro. Las mismas que, alguna vez, profesores ineptos absorbieron con sus ojos enrojecidos para alimentar su memoria y-con esto- ridiculizarnos, desquitándose con nosotros de aquellos maestros-dioses de su época universitaria.

Pronto, me alejé de esas verdades tan importantes que se negaban unas con otras conforme pasaban los años; y me dediqué a escribir garabatos en hojas, de modo que intentaba burlarme cada vez con más experticia -al menos eso creía- de la realidad que nadie percataba por ser más fome de lo que se ve en la televisión.

Por eso, mis eternos borradores parecen serios –en lo formal- y ridículos en contenido; sin embargo, por más esfuerzo que ponga en que no digan algo sensato me resulta imposible, ya que -por arte de magia o por el Espíritu Santo- siempre traslucen alguna realidad que nadie quería mirar. Así, mis amigos y parientes –únicos lectores de mis bobadas- se preguntan: “¿Qué habrá querido decir este huevón?”

Descubriendo –supongo- lo que desde la profundidad más oculta y hasta oscura de mis pensamientos ha salido al mundo con tanta claridad que los deja ciegos e -incluso- sin voz. Para mí, en cambio, las cosas resultan tan obvias y no porque sepa de todo en cuanto hay, sino más bien a que pongo atención a los que está sucediendo a mí alrededor.

No vaya a creer que soy fijete, lo que pasa es que me entretiene observar y detenerme – a veces- sin siquiera prestar mayor atención en cada palabra de mis interlocutores y, de pronto, cuando una de ellas sale con más fuerza por su contenido semántico o situacional rearmo todo un esquema asociado a sus movimientos, miradas y dichos.

De esta manera, me transformo en juez sin haber estudiado derecho y juzgo severo diciendo: “esta persona miente o esta persona es de fiar”. Debo asumir que poco me he equivocado, sólo he caído cuando he confiado en el inestable amor. No obstante, me da la impresión que aquellas dos sureñas transplantadas están pagando sus culpas.

Ahora bien: ¿Qué hay detrás de todo este palabrerío extraño? –Muchas cosas, pero deberá descubrirlas usted y volver a preguntarse “¿Qué habrá querido decir este huevón?”. Por mi parte, le propongo que lea párrafo a párrafo sin detenerse ni adelantarse aunque creo que ya es demasiado tarde para dar esta indicación, a menos que vuelva sobre sus pasos y relea, mientras yo sigo guerreando por entender a los supuestos grandes autores del periodismo, tan conocidos, que hasta algunos profesores les confunden el sexo. ¿El Luka o la Luka Brajnovic?

Abra cadabra chupacabras

Varios han sido los ataques del mítico animal entre el 2000 y el 2007 los que –de forma extraña- ocurren en medio de crisis políticas que la Concertación no logra manejar.

Abril del año 2001, el gobierno de Ricardo Lagos Escobar comienza a tener sus primeros reveces y, la Alianza por Chile, inicia un ataque de severas criticas –especialmente- sobre temas económicos, puesto que el crecimiento del país no superaba el 5%. Por otra parte, el desempleo rozaba los dos dígitos llegando incluso a superar el 10% en algunas regiones como fue el caso del área metropolitana de Valparaíso que, en su momento, fue la zona con más desocupación.
De esta manera, bajó el apoyo a la gestión del gobierno con un 46.8% de la ciudadanía opinando que Lagos no estaba ejerciendo su liderazgo. Sin embargo, el que no perdió bonos, sino que ascendió en todos los rankings de popularidad fue el temido Chupacabras que, sólo en una semana, succionó la sangre de 120 ovejas y dejó a todos los periodistas tratando de conseguir una nota con él.

No obstante, el farandulero Chupacabras sabe dejar su vida lejos de las cámaras y después de otras tantas apariciones entre el 2001 y el 2003 se alejó de los escenarios por completo hasta el 27 de febrero del 2007. Ese día, el mismo en que el gobierno recibía la mayor cantidad de críticas por el TranSantiago, es que hace su oportuna aparición chupándole la sangre a una buena cantidad de animales de corral.

Lo mismo sucedió con el Plan AUGE (Acceso Universal de Garantías Explicitas) en manos de la ministra de salud y actual presidenta de la república, Michelle Bachelet, se inició la gran reforma a la salud que continuó con Osvaldo Artaza. Este último, fue severamente criticado por una serie de spots publicitarios de costos millonarios para el Estado. Y así tal cual hoy el Chupacabras salió de su cueva o del subterráneo de La Moneda para hacer de las suyas.

No se comparan

Como dice Tiro de Gracia “Batman, Superman, Aquaman, redman, no se comparan con el chup Chupacabras” y es así, porque con el Capitán General muerto y el tío Paul con camisa a rayas el único antihéroe que sirve de cortina de humo ante los tropiezos políticos de los gobiernos de la Concertación es el Chupacabras.

En mayo del 2002, cuando Mariana Aylwin era ministra de educación, los estudiantes se quejaron bastante sobre las modificaciones que tendría el crédito solidario. El mismo año también, ocurrió que la brigada antinarcóticos –el mes de octubre- en Iquique se vio envuelta en un escándalo de trafico y corrupción y los Obispos chilenos estaban oponiéndose férreamente a la legislación sobre el divorcio. Paralelamente, el Chupacabras hacía y deshacía en los campos chilenos, incluso, un guardia aseguró haber sido atacado por la criatura.

Creencia popular o realidad que debe ser estudiada por la ciencia, nadie lo sabe en concreto, pero lo que ya no tiene nada de extraño es que en tiempos de crisis para el gobierno el peludo animal de ojos rojos y un metro 20 de estatura aparezca más en los diarios y en la televisión que los mismos actores políticos de moda.

Mi Patria

Quiero ver tus ojos que aletean como las alas de una mariposa,
quiero ver tu sonrisa más extendida que las alas de un cóndor;
quiero que seas mi cordillera,
mi bandera,
mi mar,
mi azul, mi blanco, mi rojo;
quiero que seas mi Capital,
mi Puerto,
mi Congreso,
quiero que seas mi norte y mi sur
mi mar y mi desierto
mi campo y mi patria.
Quiero que seas el sol que se esconde
en mi Pacífico corazón
cada vez que te miro
desde mi playa

desde mi montaña.

Sin té de menta

Hoy salí y -en la calle- encontré el olor de la flor que tanto me gusta, ni siquiera estoy muy seguro que sea una flor ni cual es. Caminé y caminé… me di cuenta que muchos caminos he pisado en el pasado y quedan muchos más en el futuro que -para mi ahora- es sólo pretérito inseguro; ciudad que se dice contenta ¡qué ciudad violenta! Yo no entiendo como puede ser tan lenta.

Por eso, quise un té de menta, ya que nunca tuve una polola noventa, sesenta, noventa en esta ciudad tan lenta que dicen que está contenta. A mí, a veces me revienta porque es violenta - peor aún-, esa chica sigue muy virulenta.

No me va a creer que esta ciudad es tormenta ¡qué gente tan copuchenta! Quizás desde antes de los ochentas -¿Por qué no nací en los noventas? De todos modos, ya caí suficiente y no me pelé los codos; sólo me raspé las rodillas en las calles de una villa donde –hoy- ya no juegan los mismos niños.

Hombre soy entonces; niño todavía para el viejo profesor que me dijo –hola hijo y casi no respondo dado que -cuando camino- bien poco me fijo. No es posible una vida invisible; me saludan y me transformo en un ser risible lo que es casi incomprensible para una persona apacible.

Poco entiendo de fenómeno, mas he tratado de comprenderlo; sin embargo, no falta el tipo que quiere venderlo – ¿para qué hacerlo? Habrá que verlo… sí, en esa misa de domingo a las diez treinta de esta ciudad lenta, violenta, virulenta. Insisto, quiero un té de menta -¿cómo? ¿No hay?

No hay té de menta; ya nadie lo intenta; espero que no me mienta. Dicen que mi corazón es una imprenta que rápido late cuando como chocolate -¿No será que alguien me quiere romper la cabeza con un bate? Yo les digo: esta ciudad lenta es violenta aunque sea en cámara lenta, peor aún sin té de menta.

Caminar

Mientras menos quiero tener

Más tengo

No puedo dejar el pasado

ni mi ropa

ni mis dos nombres

y me da miedo verla

porque amenaza,

porque nos busca,

porque atenta contra nuestra paz-ciencia.

Y más y más tengo

cuando no quiero nada

y no hay palabras

y, al final

un eco,

¡Trueno!

estruendo…

abre caminos al pasar

cuando alguien canta

para nosotros

en un rincón escondido

de tu ciudad o la mía

marcando el ritmo de nuestro caminar

por un pedazo de pan,

o una moneda.

Cada mañana

¿Quién eres tú?

Santa, casi santa, no santa

que me sacas del mar con un beso

que me llevas lejos

ojos verdes atlánticos

tranquilos, tiernos, interminables

santa, casi santa, no santa

que sin ser Lengua de Fuego;

Santo Espíritu

logras que hable otras palabras

¿Quién eres tú?

haciendo que diga a todos

o que mais quero neste mundo é voltar a teus braços

¿Quién serás tú si eso no pasa?

Santa, casi santa, no santa

que me pones en el principio,

que me pides que mire el cielo creyendo

Sem poder fugir da saudade

¿Quién eres tú?

Que me buscas donde ya no estoy,

que quieres encontrarme

en el frío de una tierra lejana

cada mañana

santa, casi santa, no santa.

¿Y si usted no entiende?

No me quería ir de São Paulo es verdad, pero hay que estudiar, hay que vivir, hay que trabajar y toda esa huevá para la que fuimos creados. Entonces convengamos que yo sigo escribiendo y ustedes me leen. Además de eso, encuentro peguitas chicas en la misma universidad y en otras partes; junto más plata viajo por el mundo -de mochila o de maleta- ¡Qué más da! y me río de la gente cada mañana mientras los veo en la tele tomando desayuno o en las noches mientras leo a García Márquez.

Es cierto que Filio me hace llorar, que Silvio me inquieta y que Ismael me hace pensar más allá de todo y de todos. También es verdad que escribo poesía y que ni yo mismo la entiendo, quizá porque nunca me gustó, pero si sale hay que darle al lápiz hasta que no eyacule más tinta.

Y entonces -sin quedar completamente solo- me tomo una cerveza pensando en ella y luego con algún amigo nos bajamos una de pisco, por los que fueron, estuvieron, quisieron y que vendrán. Sólo así me aseguro que el tiempo pase y pase mientras sigo mirando a todos aquellos que caen por estúpidos y se pelan las rodillas como niños.

Y si usted no entiende, -bueno qué le voy hacer. No es mi negocio, la cabeza es suya. Y quiero escribir más cuentos, pero lo poeta se me pegó peor que una ladilla. Eso mi amigo, no es original porque en Chile todos somos poetas. Y de esos hay muchos ¡montones! nacen a cada rato y quieren todos ser como Neruda... ¿Por qué no? tres casas, una en la playa y más amores que un marino como los de antaño.

Yo no sé bien, pero no quiero que por celos alguien me corte la oreja de un mordisco; ya sabe… todas las mujeres son celosas aunque no lo reconozcan. Y eso de la mascada en la oreja no es cuento le pasó a un viejo zorro por ahí que, sabiamente, me dijo: Cuidado, esas mujeres son bravas.

Y así la poesía –espero- se pierda entre narraciones sin sentido porque no se puede ya vivir de poeta, a menos que haga poemas para las fechas village, ya sabe usted y comprenderá como tales el día de la madre, padre, abuelita, gato o cosa parecida... y los venda en la micro "a gamba y a cien". No me creerá tan loco, porque no lo haría.

Algunos ya me han dicho roto y comunista, por lo que vender huevaditas en la calle y/o en la locomoción colectiva no me vendría mal; de hecho hasta me hace juego con la ropa que visto, pero no soy comunista quizá un poco roto ¡¿Y qué huevá?! Pregunto yo... desde chico me dijeron que la raza chilena era la raza del roto y ahí entre cantos populares, chica d´uva o de manzana, pipeño o tintolio nació la creatividad del chileno para poner más de cien nombres al pico.

Así y todo me hacen algunos la guerra, bueno que se cansen. No pasa nada, siga nomás mi compadre veamos quien cae primero, porque en esta historia no recuerdo haberlo visto ni a usted ni a sus distinguidos y honorables amigos en el final feliz. Yo sé que me dirán perseguido e, incluso, esquizofrénico, pero yo sé donde están y lo que dicen. Es verdaderamente cierto. No necesito a Jaime Guzmán para que me lo diga.

Y sigamos escribiendo, porque nadie entiende y es mejor así que siempre haya un poco de confusión, ya que de otro modo la vida misma sería muy fácil, sólo cuestión de reproducirse o de ponerse a escribir poesía y ya.

Versos al partir

Retrato de ella

Convengamos entonces que tengo miedo,
que odio el auto y el súpermercado;
que cuando le digo te quiero,
que cuando le digo te amo
mis ojos huyen
adoloridos por mis dictaduras internas
que me reprimen,
que me pegan,
que me hunden,
que me levantan...
y tú con tus ojos pardos
me ves siempre así tan serio.
Mi voz se detiene;
mis grandes ojos verdes
recorren tu cara
desde tu pelo hasta tu barba
y te doy de beber un beso
y te gano de nuevo.

Lo posible

Si tuviera idea de lo que esto significa:
mis manos desiertas y curtidas
dan lo que no hay;
intentan multiplicar el pan
como aquella tarde en el monte
para inventarte
un futuro imposible
que sea posible.

Donde ella se esconde

Largos caminos recorridos
llenos hasta el tope
de lamentaciones extrañas,
una primera letra que sale a tiritones
no quiere engañar;
se sabe muerta
por eso tirita;
por eso llora.
No le quedan más versos al poeta
los regaló todos,
porque todos no quiere,
porque todos los odia.
Así fueron saliendo
de un mar de garabatos huevones
indescifrables frases que fueron poesía.
Una a una alineadas
para dar un golpe;
para dar un golpe
¡¿A dónde?!
donde ella se esconde.

Y un picaflor

¡Un hombre ha muerto!
Murió bajo un cerezo...
murió mientras miraba el mundo;
cielo verde
y once kilos de estrellas negras.
Murió bajo el baile de los gorriones
que no se dieron cuenta.
En el funeral...
Tres golondrinas,
dos aguiluchos,
un par de gallinas,
el cóndor y el traro.
Diez palomas
y un picaflor.

Dulces verdades

Estamos arriba de un barco eterno.
En un mar de sensaciones ambiguas
tambaleándonos bajo la borrasca brusca;
nos decimos verdades dulces
para consolarnos del miedo de la gente
[que no comprende
y nuestra conciencia se pierde
más allá de una cordillera de pasiones
donde nace el sol,
donde muere tu sonrisa.
Y nuestras almas quieren tocar tierra,
pero seguimos navegando
en un océano de dudas ruidosas
que te asustan por la noche
mucho antes de mi puerto amado;
mucho antes de donde se acaba mi vida.
Y miras y miras y miras...
mi cuerpo ciudad destruida:
olvidada, desquiciada
y esas incrédulas personas
medio locas,
medio cuerdas
cuestionadoras de esas dulces verdades
de niños,
de adultos.

El fin

¿Dónde están los gorriones que cantan en mi ventana?
Ya no cantan.
Quisiera matar cada verso,
exiliar cada línea
aunque digan luego:¡dictador!¡asesino!
quiero hacerlo antes de ser indeseable
recibir besos de canela
como Dios manda;
como Dios quiere.
No se hable más,
no se escriba más...
es porque los gorriones ya no están
y de ése mi lápiz idiota fallecido
no salen ni letras ni colores.
Y quiero matar a todos los versos
hijos bastardos de mi cabeza perdida;
aniquilar cada palabra de cuento
y que tampoco vivan mucho más las anécdotas...
se fueron los gorriones
y ya nadie cantará en mi ventana.

Ahora

La luz de São Paulo nos alberga
el ruido y los perros me llevan a Valparaíso,
las grandes calles y los edificios prepotentes
me recuerdan Santiago.
No son los lugares;
son las personas...
somos dos;
somos ahora.

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Dulces guerras

Quiero ahogarme en tus brazos;

dejar atrás a los molestos posmodernos

para atreverme a cantarte versos al oído

con mi voz cansada de tristeza

que busca recompensa

en tus verdes ruidosos armónicos

que rompen mis soledades con lenguas extrañas

y dulces guerras que no me matan;

marcas que quedan en mi espalda

besos que se pierden en mi barba.

Pensamientos

¿Por qué sigues pensando en eso?
ya tan alejado de todo y casi imposible
amor ido que no queda más que en los recuerdos táctiles
de frustraciones tan extrañas
en medio de temores peligrosos
que botan de rodillas a hombres invencibles

Maderos y alambres

Veo lo que haz hecho con tus manos;

la cruz para mi la vida

para ti todo lo que queda.

Llenando de ilusión el mundo con luz verdadera

y tú detrás apretando los alambres

de un cuarto de los años que te quedan…

y en las maderas habrá alguien que te reciba.

Rima viajera

Me despido con un beso enorme y no una rima

porque esta se fue a Lima

para no tocar tu cara ni tu boca

¡Veamos si el beso te la toca!.

Me despido con un beso y no con un verso,

porque así me convenzo de estar en tu corazón inmerso.

Cinco poemas sin nombre

1

Y tú le diste espinas a las rosas

para que se defiendan de los que juegan a enamorar

y yo quedé enamorándome...

me enamoré de una de ellas;

que ante mis ojos dejó caer sus espinas,

lágrimas escondidas en las venas de mi América Latina.

Y ella se dejó amar en mis manos

hasta que fue un recuerdo,

hasta que fue espina,

hasta que cayó lágrima en aquella esquina.

2

Cuando preguntan les respondo sonriente

con palabras que dan verdad;

una verdad probada y cierta

que nadie cree, que nadie cree.

Parece una novela lo que vivo;

un cuento lo que digo.

Y allá el sol y tus bucles castaños

y tus ojos y tu sombra

y nadie cree que me miras de lejos

porque de lejos vengo y lejos me voy...

a veces no estoy ¡Es cierto!

Pero me haces presente.

En tus labios suena la sentencia de mi nombre

que vientos traen entre forestas y flores

audible tu llamado y ahí te veo,

ahí te siento.

3

Tu mano me acaricia furtiva;

pecado de una misa

tu mirada me esquiva

tentación de este mundo

vine del centro, vine de lejos

y tu voz que es susurro y ahuyento.

Vine para que sufras...

he vuelto amor que no tienes.

Soy tu ilusión; tu tristeza,

Soy el miedo y el beso que quiere gustar tu boca...

Vine para no encontrarte

Mas allí desnuda estabas tú

queriendo abrazarme, queriendo ganarme.

4

La conflagración les reunía:

Ataque, ataque, sonrisa...

Vea usted señor

allá lejos viene caminante

asesino de la mentira

¡Hay que arruinarlo, hay que matarlo!

¡Qué no se esconda detrás de esa barba!

Espalda ancha izando la vela

se va herido, se va recuerdo.

5

Siempre les entra la duda

y me aborrecen y me odian

y se pierden y se mueren

sigo adelante, lo justo al hermano

y se frustran y se divierten

¡Ya caerás! Dicen, gritan

y el látigo fiero crudo en la espalda

mariconada eterna, escupitajo en el rostro

sentimiento clausurado,

lágrima ahogada,

sal en la sangre,

hiel en la boca

y tú te pierdes con ellos

¡Qué pena mi amigo! ¡Qué pena mi hermano!

Treinta del doce

El calor del 30 de diciembre transformaba nuestros cuerpos en cazuela humana. La micro de recorrido urbano iba atestada de gentes calladas, quizá, porque el sol les había quemado las palabras. El ruido del motor fue insoportable y la humareda que dejaba atrás, a cuarenta kilómetros por hora, eran una muestra evidente del reciclaje constante del material rodante de los gremios microbuseros del país.

Entre la multitud de ese día y- de casualidad en ese recorrido-, nos encontramos aquella mujer y yo. En un primer momento, no me percaté de su presencia angelical. Cuando logré sentarme, lo hice a un par de puestos de distancia. Ella parecía divertida disfrutando del viaje que, de seguro, realizaba unas cuantas veces a la semana. En una de las paradas el vehículo comenzó a desocuparse. El calor no perdonaba a ningún ser vivo y unos nuevos pasajeros ascendieron al bus; mi mirada iba recta atravesando la ventana delantera y llegando hasta el algún confín último perdido en el horizonte.

De algún modo, algo me distrajo y contemplé toda su belleza percatándome de su existencia en este mundo y –ahora, sólo por estos instantes en mi vida-. Sus ojos azules compitieron con las dos pardas manchas rayadas con un poco de verde que se ubican entre mis cejas y mi nariz puntiaguda. Su dulzura me ganó, tal como ya lo habían logrado antes otras miradas. En esos segundos, ella esbozó una sonrisa como queriendo abrazarme a la distancia. Supe de inmediato que habíamos caído en el amor.

Fue un amor perfecto de unos segundos, ella y yo; abuela y nieto. Una sonrisa gratuita que me abrió el corazón en la mitad de un viaje por el infierno superpoblado de compradores compulsivos de fin de año. Nunca supe quien era y no sé si seguirá viva, pero ahora esa sonrisa sin motivos es mía para el resto de la eternidad.

La salida / La Borrasca IV

Un fuerte trueno destruyó la pasividad de su siesta. La gente agolpada afuera de la casa de sus padres no se amilanó y siguió chucheando. Atontado por el estruendo, se descubrió en su propia soledad -¿mamá? ¿Papá? –clamó. Se sintió como aquella mañana del dieciséis de julio cuando, su cuerpo afiebrado, estaba atormentado por una lluvia ensordecedora que trataba de arrullarlo sin piedad. En ese momento, su madre había corrido a la farmacia bajo las descargas de San Isidro para buscar unas cuantas medicinas que aliviaran los dolores del muchacho.

Cuando recobró completamente el sentido miró por la ventana del segundo piso. La gente que afuera estaba se había reproducido con los goterones y, por eso, no quiso salir. Sólo logró salvar el óbice cuando cuatro carabineros lo condujeron hasta el vehiculo. Dentro de este, los concejales comenzaron a bombardearlo con preguntas a las que Juan Carlos La Torre sólo frenó diciendo: - Oigan amigos... ¿Ustedes saben callarse? Luego dirigió sus palabras a al chofer interrogándolo –Cuénteme don Ramiro ¿cuántos hijos tiene? –tengo tres, dos niñitas y un varón. La mayor de diecisiete; una de catorce y el barrabás Andrecito tiene cinco. –Y el sueldo que le paga la municipalidad ¿le alcanza? El conductor se demoró en responder, ya que la presencia de los regidores lo achunchó, pero finalmente respondió rotundamente que no. El viejo siguió profundizando su conversación con él y, al fin, le pidió que lo conduzca al hotel. Ya eran las tres de la tarde y el escritor aún no probaba bocado. Cuando llegaron, el Alcalde que los seguía en su auto le preguntó para donde iba, mas la respuesta fue la más sencilla: “a comer”. Las autoridades, ante esto, se sintieron molestas, puesto que la planificación de actividades que hicieron para la ilustre visita quedaba anulada por la propia voluntad del visitante. – Era de esperarse, este huevón de mierda siempre ha hecho lo que ha querido. –Cálmate, dijo otro de los miembros del concejo edilicio –tenemos que lograr que nos quite su demanda.

Cuando los concejales y el Alcalde lo vieron volver repentinamente al furgón se quedaron mudos. –Don Ramiro ¿podría usted recogerme a las ocho? –Sí, por supuesto. –Muchas gracias-.Dijo el viejo y se apresuró para entrar al hotel y poder -al fin- rumiar algo antes de caer desmayado por el voraz apetito que lo invadía a las tres y media de la tarde. Después del almuerzo, hizo un par de llamados para contactar a dos amigos con los que mantenía correspondencia electrónica seguida. Quedaron de acuerdo en encontrarse a las nueve de la noche en el Café Castaña para tomar unos tragos e intentar –como siempre- de arreglar el mundo.

Ya me estoy aburriendo de esta historia, entonces como ya no se me ocurre como seguirla ustedes tendrán que darme algunas pistas. Yo estaré fuera de Osorno y alejado de un computador por lo que sólo el 15 de enero podré saber qué es lo que quieren que escriba sobre este sujeto llamado Juan Carlos La Torre.

Algunas pistas que no he dado la ciudad se llama La Menor, porque es el modo de plantear que es una ciudad insignificante desde su origen.

El viejo se apellida La Torre separado y no junto, para plasmar la soledad que lleva en sus años y en su lucha contra las malas costumbres de sus coterráneos.

El resto creo que queda todo más o menos claro. Nos vemos y que tengan un feliz año nuevo.

Versos y versículos

No tengo

Ya no tengo agenda, ni tiempo, ni horas, ni días, ni palabras.

No existen ya las fechas ni los límites;

Se han perdido los profetas y los caminos…

Allá la gente con perspectivas acá los perdidos

Ya no tengo años, ni lágrimas, ni temor, ni hambre, ni sueño.

Ya no queda más que ir

Ya no están ni la patria, ni las madres, ni las putas, ni la libertad.

Allá mi ortografía y mi sentimiento,

Acá mi padres.

Allá O’higgins y Portales

Acá los alemanes y Pichi Juan, el traidor.

Ha muerto

Habiendo muerto el poeta

Habrá que creer y cantarle a los profetas

Que, con sus saetas anunciaron su cruel deceso.

Tú mataste al poeta que quería un beso

Ése que aguardaba asaltarte con un filudo verso

Y, que sin estar converso, quería sentir tu cuello terso.

Perverso murió esperando y en su mano la rosa quedó colgando.

Tratando de verte quedó ante la muerte

que llegó fuerte de la palabra navaja,

que cortó sus alas y no dejó migaja.

Diálogos permitidos

Al oído

-¿Aló? ¿Cómo estás?

- Extrañándote como una paloma que echa de menos a su viejo; ése que le tira migas de pan en los días de agosto antes de morirse de pena, porque no está su vieja.

-¿Qué te pasa? –pregunta ella.

- Es lo que sucede cuando te vas a dormir pensando en alguien, responde animoso ante su propia galantería.

-Sí, claro – agrega ella, pero yo pienso en ti todo el día y no despierto pensando en agosto ni en las palomas del parque…

-¿Qué te pasa?, -insiste la mujer.

- Es el sur, -Silencio-.

-¿Eh? ¿Vienes? –interroga la joven.

- Sí, voy…

Quemando la revolución

-Hola ¿Cómo estás?

-Bien, aunque un poco atontado escuchando al compañero Silvio

- Y ¿Por qué atontado?

- Puta, es que me recosté a leer al camarada García Márquez y caí sobre sus hojas más muerto que Allende.

- ¡Ya estai hablando huevás! Estai vola’o de nuevo po’h hue’on; estás quemando la Revolución.

Otra vez poeta

- Quiero que seamos un solo aire, un solo respiro… -¿por qué me haces hablar así?

- ¿Así como?

- Como un poeta… si a ti no te gusta; así que si no te gusta no me fuerces a hablarte de esa manera.

- ¡Si me gusta!

- -No, no te gusta.

- Me gusta, pero suenas demasiado poeta.

- Entonces... no puedo hablarte.

Me llaman Orrego

Desde chico siempre me llamaron por mi apellido lo que sentí, usualmente, como un trato despectivo debido al sonido de la doble “r” y, también porque a todos los demás chicos les decían su nombre de pila o un diminutivo simpático. De hecho, en algún momento llegué a pensar que todos mis problemas existenciales se debían a que soy un Orrego y como tal estaba maldito. Sin embargo, debí acostumbrarme porque -por años- fui el único portador, primero en el colegio y después en la Universidad de este “distinguido” nombre. Por lo tanto, mi suposición sobre la condición perversa de lo único que certifica que soy hijo de quien soy fue quedando atrás.

Ahora de grande y con “pasto en la cancha”, he tratado de “educar” a mis compañeras y compañeros de la Escuela de Periodismo insistiéndoles que mi nombre es Andrés; no obstante, dicho esfuerzo no ha rendido fruto porque ni ellos ni yo logramos acostumbrarnos y, ante la presencia de otro Andrés no queda más remedio que aceptar mi apellido como mi identificación única.

Parece que el intento increíble y democrático –en tiempos en que la democracia en Chile no existía- efectuado por mis padres para otorgarme un nombre no surtió los efectos deseados. –Andres Fernando, me llamaron- ya que mi madre es Andrea y mi padre es Roberto Fernando y, así se pusieron de acuerdo. En todo caso, no faltó la señora que se indignó; así fue como la suegra de mi tío al verme tan rubiecito (sí, aunque no lo crean en ese tiempo tenía la cabeza amarilla) pensó que yo era obra y gracia de su rubicundo hijo, Andrés Fernando. Explicada la coincidencia procedió el cura con el bautizo y un nuevo católico apareció en el mundo.

Como dije, me incomoda que me digan “Orrego”, pues mi papá no me hizo solo. Sin embargo, para algunos mi nombre es como de novela mexicana y agregan que mis progenitores debieron haberme llamado Fernando Andrés, mas esa fórmula no me hace sonido y prefiero que se refieran a mí como Andrés Fernando aunque especulen que tengo las “huevas con caldo”.

Se durmió / La borrasca III

- ¿A dónde lo llevo? –Interrumpió el chofer - ¿dónde dijeron que debía llevarme? Preguntó el escritor un poco abrumado por las palabras vacías e inútiles del concejal. -Pues me indicaron que lo tenía que llevar a recorrer la ciudad y después al Hotel del Centro… - Ya apúrate nomás Ramiro; métele chala y lleva a la visita rápido al hotel, intervino el regidor un tanto ofuscado por la previa interrupción del conductor –te pagamos para manejar, no para hablar, agregó – Bueno don Ramiro, le parece si me lleva a mi casa, pidió amablemente Juan Carlos. –Eso es un museo advirtió otra de las autoridades mientras comenzaba a comentarle el itinerario previsto con motivo de su visita. Sin embargo, el viejo lo paró en seco y mirándolo fijo sentenció: Sigue siendo mi casa.

Después de la abusiva expropiación, la aversión de Juan Carlos La Torre se hizo aún más exacerbada; no obstante, los menorinos no lo percibieron, menos aún sus autoridades. Ellos, simplemente, creían que habían hecho un gran aporte cultural a la ciudad y al país al expropiar la casa de la familia del escritor y declararla no sólo patrimonio histórico, sino que –además- convertirla en un museo con puestito de suvenires y todo. El viejo veía esto como uno de los tantos intentos de su pueblo por transformarse en una comunidad importante y de renombre, por lo que su imagen le daba cierta potencia a la urbe como producto turístico, pero ni eso habían sabido ocupar. – Bueno qué más voy a pedirle a un caserío que no tiene ni cine ni teatro. Sería mucho que, más encima, en lo que llaman El Museo del Escritor La Torre pongan mis libros y otros artefactos y les alcance para pagarme algo por el uso de mi imagen o bien, por último, crear alguna biblioteca pública, pero ni eso se les ocurre a estos huevones –pensaba Juan Carlos mientras, bajo unas tímidas golondrinas, contemplaba la casa que dejó hace 30 años.

Ni la madre ni la puta ni la libertad tenían ya mayor significado emocional –al menos en esta ciudad- para La Torre. El viejo estaba cansado de tanto ajetreo y tanta palabrería ni siquiera bonita, porque como habrá de suponer el menorino no maneja más de 300 palabras de vocabulario y, seguramente, por eso nadie entendía lo que él decía o escribía, ya que cada libro que sacaba era –en su ciudad natal- apreciado por los que se interesaban en comprarlos como una pintura abstracta o como un mamarracho de niño del kinder.

Los curiosos vecinos comenzaron a agolparse fuera de la casa-museo y, no era para menos, porque el barullo que provocó la comitiva y la escolta que acompañaban al viejo era digna de a de una autoridad de gobierno o de un mandatario, mas como una visita de ese tipo nunca ocurría y estaba lejos de producirse en La Menor había que salir a mirar. El día estaba completamente cubierto por nubes grises, casi negras y cargaditas de agua, pero por algún motivo estaban aguantando en su interior todo lo que tenían para el mundo. De pronto, sólo dejaban caer unas chispitas como queriendo bendecir a los mirones o bien para dar una muestra gratis del producto que probarían si se les ocurría permanecer mucho tiempo sapeando. El calendario marcaba 3 de marzo, los relojes indicaban las 11: 45 de la mañana, las viejas dejaron sus cacerolas y las abuelas se apartaron del tejido. El frío era intenso, cada vez más; sin embargo, eso era un detalle, puesto que la gente quería saber que ocurría en la casa del famoso. Aprovechando la multitud, el Alcalde, comenzó a hablarle al pueblo y –haciendo ruido- intentó llenarse de gloria o, al menos, abrazar la del escritor y ocuparla en su favor.

-Y… ¿Qué estará haciendo ese hombre solo allá dentro?, interrogó una de las viejas a quien le quisiera contestar -¿se extraña de que esté solo? Si siempre era solo ese chiquillo; cuando vivía aquí ni la cola se le veía parece que nos odiara, pa’h mi que ni quería mucho a sus papás tampoco, dijo una de las vecinas más antiguas del villorrio. –¿No será maricón? - intervino un hombre de bigote – si por algo lo dejó la española, agregó -¡ah, anda a saber tú po’h viejo no digas tonteras si cuando estuvo aquí le conocimos varias; quizás está sólo recordando, replicó la esposa. - Es que los famosos son tan raros oiga, agregó una mujer que traía su guagua a la rastra. La lluvia se dejó caer con fuerza, Juan Carlos empezó a buscar los recuerdos y trató de encontrarse con el aroma de su familia entre la pestilencia del típico olor de oficina pública. Recorrió una y otra vez toda la casa. En la que era su habitación estaba todo intacto, por lo que no vio problema alguno en violar el cordón y el letrero que decía: “no tocar” y se tendió sobre el añoso lecho. Afuera, la gente seguía comentando bajo la borrasca. Él los escuchaba, sonrió -nunca cambiarán, pensó. Se durmió.

Esta historia continuará... (si usted quiere)

En días de nubes la recuerdo

Y a lo lejos la vieja cruz, la recuerdo en días de nubes sin documentos atravesando el viento en partidos de fútbol mientras acompañaba a mi viejo y así fue la primera; la rosa naranja en el jardín del vecino. Las campanas sonando y los niños jugando y los sentimientos lejos y la vida que se acaba y las personas que lloran y otras que ríen.

-¿Cómo lo hace señor? –le dice. Se va y viene, yo lo sé y le teme tanto a la gente, pero nada lo vence ni usted mismo – ¿puede decirme qué le pasa?-le pregunta. Y los autos en la calle y el viento y las medallas y la vieja capilla repicando sus campanas y usted allá y yo acá. O la razón o el humo que se los lleva al demonio y la música y sin documentos en los entretiempos cuando el equipo era de primera y, en la casa, tu madre y la mía.

¡Y quiere besarte y quiere besarte! Allá en el sol, entre las piedras y no importa la gente, no importa la vida porque se esta se va y los ojos se cierran; y el viento pasa y pasa junto a las ligustrinas y el cerezo tiembla cuando el ciruelo se burla de los zorzales del patio y ya tiene hambre y las campanas suenan y tu lo sueñas.

Y el aguilucho atravesando el viento sin documentos y los pinos en la frontera no delimitan el mundo y los días de nubes y la patria y los profesores mediocres y la libertad de querer estar atrapado y la sonrisa y el olor a galletas alemanas y el que entre momentos te busca y las imágenes y los olores y las pasiones.

-¿Qué hacemos señor? –le dice. –No sé, ¿sabe usted? –Le responde –No, tampoco –indica. Y la lluvia de sol que no llega y los rayos de lluvia que no se van y ahí miran tus ojos y yo me pierdo y el invierno sigue y los cerros y el pasto y los pinos y los aromos y la ventana y los regalos y el jarro de lata enlozada y el vestido de la niña rubia de los años sesenta, cuando yo no nacía, cuando yo no nacía.

Se murió ¿y qué?

Me han pedido que escriba sobre la muerte del Capitán General. He titubeado -es cierto- ante lo que muchos indican como un hecho histórico que marca el fin de la transición a la democracia. No obstante, tengo sentimientos encontrados porque, a decir verdad, la figura política del general Pinochet me es completamente indiferente. De todos modos, he decidido correr el riesgo de que mis amigos de la izquierda me apunten y acusen de fascista y los de la derecha de comunista, pero como cualquier cosa que digan me da lo mismo allá –en picada- voy.

Me da la impresión de que la muerte del General es un hecho triste, muy triste. Sin duda, no por su deceso, sino porque su fallecimiento dejó ver la profunda herida que aún no está cicatrizada en el corazón del pueblo chileno. Evidentemente, creo en el cambio y no me refiero al de Lavín, pero la patria no va a crecer con actitudes y pensamientos tan radicales como las del nieto del general Prats que escupió la urna del fallecido ex comandante en jefe y la de Augusto Pinochet Molina quien alabó -en el funeral de su abuelo- la destrucción del marxismo por la vía armada.

Más aún, en un país democrático donde unos pueden tomarse la Plaza Baquedano (Italia) en Santiago y festejar la muerte de la persona que -para ellos- fue el criminal más peligroso de la historia de Chile. Entonces ¿Por qué un par de viejas locas no tienen derecho a poner su bandera y los calzones a media asta si así lo quieren? Ante esto, lo que debió haber hecho el gobierno era, simplemente, prohibir por ley cualquier tipo de manifestación pública de adherencia o disidencia al igual que en algunos países desarrollados respecto a temas polémicos como el porte de imágenes religiosas, por ejemplo.

Pensar en lo que pudo suceder si los militares no hubieran intervenido el país, me lleva inevitablemente a la imagen de Cuba, Corea del Norte y finalmente China, donde las violaciones a los derechos humanos son pan de cada día. Con esto, no quiero justificar el Golpe de Estado de 1973 y el proceder de la Junta de Gobierno, sino más bien mi intención es recalcar que la gente de izquierda se olvida de las dictaduras socialistas y comunistas como también borra sin asco ni remordimiento de sus mentes que fueron ellos los que traicionaron al Presidente. Es por eso que, si el sistema marxista hubiese logrado implementarse estaríamos igual que la República Popular China con una cúpula central del partido en engorda constante y con un PIB extraordinario creciendo entre un 9 y 12% anual; los disidentes estarían o muertos o confinados al Chile insular y el ejército, de verdad sería la “rojita de todos” porque -como estamos en Chile- el pueblo sólo hubiera trabajado con la metralleta metida en la raja durante 30 o 40 años para sucumbir ante el capitalismo brutal.

Así y todo me alegra que no se le haya dado honores de Estado, puesto que no se los merecía; dado que un Presidente, Dictador o lo que fuere que –en vida- haya estado acusado por violaciones a los derechos humanos, por apropiación y enriquecimiento ilícito no debe tener, por ningún motivo, reconocimiento de cualquier tipo. Además, hay que recordar que el tema estaba saldado, dado que Bachelet siendo ministra de defensa y después Rabinet –en el mismo cargo- negociaron con el ejército el tipo de acto que se realizaría. Por eso, estando arreglado el tipo de ceremonia no había nada más que decir.


Todo lo anterior, es un tema que debe quedar en el pasado si no nos permite avanzar como sociedad – por supuesto- sin olvidarnos y sin herirnos porque esa es la única forma de crecer en libertad, mejorar la distribución del ingreso, superar la pobreza y tener una democracia más participativa y plena con alternancia y sin corrupción. No obstante, en nuestro país no habrá cambio si no hay perdón ni reconocimiento de los errores, tampoco lo habrá mientras tengamos políticos de izquierda y de derecha que, con su virulencia acostumbrada sigan lavándose las manos sobre lo sucedido y esparciendo odio sobre la gente que los ve por la televisión, mientras ellos comen muy amigablemente en el comedor del congreso.

El Viejo / La borrasca II

¿Qué habrán pensado los españoles de La Mayor cuando fundaron La Menor? Nadie lo sabe; de todos modos, ellos son responsables de los malditos males de aquella urbe de plano damero y que, ni siquiera, unos cuantos bávaros en el 800 pudieron arreglar… más fácil pareció echarle la culpa a los indios, a los cholos y a los rotos. Además, en este pueblo perdido, la clase dominante – o la que cree dominar- es un caso extremo de arrivismo y ombliguismo, naturalmente, una patología incurable que ha perdurado por años, décadas ¡hasta siglos! Y allá han estado estos oligarcas de mentira alardeando por lo que tienen o por lo que les va quedando, porque en una comunidad tan chica donde lo que daba el sustento se ha ido perdiendo sustituido por los productos importados, lo único que queda es saltar al desarrollo como el de una ciudad moderna de servicios, pero no quieren y prefieren seguir altivos manteniendo la imagen que les fue heredada de los conquistadores. Eso a pesar que para evitar el hambre coman cascaritas de manzana sobre galletitas de agua junto con un té que pasa y pasa hasta 3 veces por taza.

A esa ciudad –exactamente, la misma que dejó hace 30 años- es donde llegó el viejo. Lo lamentó tanto, pero el clima borrascoso y la prudencia del piloto del LAN proveniente de Punta Arenas, lo obligaron a visitar su ex prisión. Nada había cambiado ni si quiera la mediocridad de los dirigentes políticos locales y, mucho menos, los periodistas chasquillas tan estúpidos como siempre que lo fueron a recibir en masa. -¿Qué más puedo pedir?, pensó abrumado el viejo mientras intentaba reorientarse buscando en su repertorio de significados y lugares el punto exacto donde debía quedarse. Ni siquiera podía ir a la casa que le acogió por dos décadas, puesto que una vez que se hizo famoso e importante en Estados Unidos, Sud América y Europa, los atolondrados mandatarios comunales que aman erigir museos y llenarlos de aire, le expropiaron la casa a su hermana. Ella, mantuvo la vieja morada familiar siempre limpia y en orden, porque la ocupaba de vez en cuando para veranear, puesto que un tiempo después –al igual que su hermano mayor- salió de La Menor para lograr estudios y transformarse en una gran diseñadora gráfica de altísimo nivel y renombre. Ambos padres murieron una diez años atrás; uno después del otro, pero pudieron llevarlo. Mal que mal el esfuerzo de toda una vida había sido educar a los hijos lo mejor posible y eso fue lo que les dejaron.

El viejo no logró creer como la prensa y las autoridades podían haberse enterado tan rápido de su inesperado arribo a la ciudad. Tres concejales y el Alcalde lo miraban sonrientes y cínicamente orgullosos - ¡Qué alegría verte Juan Carlos, exclamó el Edil. – Sí, mira donde nos venimos a encontrar, respondió mientras un viento polar atravesó, tirando granizos, todo el patio central del aeropuerto. – ¡Qué clima este que no cambia nunca y la cara de huevón de este tipo tampoco! – Pensó - mientras los periodistas preguntaban torpemente acerca de la nominación que había recibido para el Premio Nacional de Literatura - Don Juanca ¿alguna anécdota? -¿por qué nos visita? - ¿qué piensa de su nominación? -¿Cuáles son los entretelones. Él, contestó como siempre – cortado e incoherente- total a buen entendedor pocas palabras. Además, bien supuso que ninguno de ellos leyó siquiera uno de sus libros, ni por hueviar el más corto que no era más extenso que El Principito, lo que ciertamente no se alejaba tanto de la realidad como inequívocamente estimaba.


Los concejales, casi a coro le invitaron a subir a un vehiculo especial para él – lo queremos llevar a que de unas vueltas por la ciudad, ya sabe las cosas cambian, dijo uno de los concejales tratando de hacerse el amable – no creo, respondió. -De todos modos, la municipalidad ha dispuesto un vehículo para que se traslade y su alojamiento está cubierto, ya que mañana queremos otorgarle las llaves de nuestra queridísima comuna, esperamos que esto sea de su agrado. Acá la gente lo quiere mucho. – Seguro, que sí ¿Por qué no me habrán dado esta distinción cuando gané el Premio Cervantes? ¡Qué más voy a pedir a estos ignorantes de mierda! – meditaba callado el viejo, mientras oía la verborrea incansable del político regordete, transpirón y tataruta que, alguna vez, le había hecho la vida imposible en el colegio.

La borrasca

La Menor es una pequeña urbe olvidada de hombres y mujeres de la calle y del campo; de la cordillera y de la costa. Su gente es un poco obtusa, un poco soberbia… La rodean unos cuantos pueblitos que afloran del bosque y la maleza que aún queda. Entre cada una de ellas, miles de paisajes de verdes y azuladas tonalidades se adueñan de lagos, ríos y revisten a la montaña que todavía parece libre como única vía posible al cielo. Allá, nunca fue la vida fascinante después de las batallas con los mapuches en siglos perdidos que la extraviaron hasta el fondo, hasta las raíces. Muerta debió quedarse bajo matas y bruma, porque garuga no hay; sólo frío y escarcha en los jardines de pasto mal cuidado y de flores devoradas por los caracoles y babosos.

En su gente, los rostros de poca alegría no dan muestras de mayor interés por lo que ocurre, afuera llueve y lloverá por nueve meses. Las nubes hacen juego con el aspecto mortuorio de los edificios. Todo es monótono y es así por costumbre; una enfermedad que no les deja surgir. A veces parece que el reflejo gris de la arquitectura de La Menor se manifiesta en sus habitantes que ni con sol radiante levantan la cabeza. Probablemente, la evolución ha resuelto que, para paliar el frío del largo invierno, el homo sapiens del sector no debe salir de su posición fetal. Así, como delincuentes, ocultan sus vistas al visitante, como si planearan algo contra él y… ¡pobre de quien levante mirada! Porque ese es diferente y sabe a donde va. -Aquí somos todos devotos y fieles feligreses, eso sí de noche nos transformamos ¡Qué va! ¡Póngale pisco!; es que hace frío.

Niñas santas casi puras, casi putas, se alzan ardorosas entre los hombres buscando el amor; quizá no, pero el botellón en la mano toma que toma, total unos cuantos chicles sirven para pasar la tufada y transformarse nuevamente en ángeles antes de llegar a la casa paterna tal como si la cama rodeada de peluches fuera el pórtico de salvación: el retorno a la cándida niñez desviada justo antes de la bifurcación. Así viernes y sábado, son días que se pierden en la decadencia, la pelea de pub rasca y el cahuín destructivo después de la misa del sábado por la tarde… -Busque usted algo más que hacer, porque en La Menor no hay nada más. Sólo padres enfermos, estudiantes alcoholizados y clubes futboleros de barrios pútridos. No por nada, lo único medianamente moderno que se ha incrustado en sus calles son unas cuantas decenas de farmacias ¡qué locura! - Y, es que además, se ven tan viejos y torpes. - ¿Quién no envejecería así?

La gente de La Menor que es aparentemente tranquila –al menos- eso es lo que deja sentir el latir del miocardio de la ciudad… Siendo las seis de la tarde los colegiales aparecen y, poco a poco, el centro se va llenando de chillonas multitudes que repletan cacareando estupideces las galerías que –allí- alguien diseñó el siglo pasado, pues creyó que ese era el concepto de modernidad que haría surgir el comercio local. Esto es la casi única entretención para los inquietos adolescentes que, por 45 minutos, repletan las calles y la plaza tal como lo hicieran- en aquellos años mozos- sus padres y abuelos.


Los que logran salir de la apacible burbuja fría e infernal, se dispersan por todos lados invadiendo el país, muchos vuelven y lo hacen creyéndose héroes, mas su mayor logro ha sido arrancar un par de kilómetros para instalarse en una que otra universidad –de estas que hay ahora- donde se rifan las notas. A ellos, nunca se les va la sensación de que el averno gélido es su territorio natural, casi una nación distinta ¿y por qué no una república independiente? Pues, así retornan creyéndose algo que no son esparciendo glorias que nunca han tenido, porque en su nuevo lugar la falta de mamá su acentito desagradable ciertamente los delata.

Los otros, que entran al mundo serio de las grandes metrópolis suelen ser victimas de la nostalgia por personas y momentos, pero la libertad no les será arrebatada. Quizá muchos de estos están planeando como derrocar la inoperancia cancerosa de las autoridades del pueblo que dejaron atrás; sin embargo, eso jamás ocurrirá, porque cuando los que miraron siempre de frente y hacia delante obtengan lo que se les encargó y mucho más ya estarán demasiado distantes contribuyendo al mundo. Sin mediar ataques, se fueron tranquilos dejando en el camino a los estúpidos que se colaron con ellos y; quienes les lapidaron en las plazas públicas y los colgaron en tertulias sólo por divertimento o reafirmación de la propia autoestima, seguirán agachando el moño y, deshonrados, batirán sus palmas y hasta el pasquín local publicará sus historias, pero siempre con un comentario malicioso. -Ya sabe nada más se puede pedir de gente mentalmente atrasada.

¡¿Dónde están las putas?!

La historia de mis 45 minutos con un travesti


Hoy es 13 de octubre, Selena cumple 20 años, y mientras ella trabaja mi colega brasileña y yo nos encontramos en la playa conversando y, al mismo tiempo, bebemos una cerveza para aplacar el calor de la abochornada noche viñamarina “¿Acompáñame a ver lo de los travestis?”, le pregunto; ella me mira con duda, pero finalmente asiente. Entonces, nos trasladamos a la calle 1 Poniente en busca de Michel Clemente, quien se supone me dará una entrevista; sin embargo, no está, no aparece y tampoco me contestó el teléfono durante la tarde. A la Michel se la tragó la tierra.

A la altura de 5 Norte, hay cinco travestis saltando y revoloteando; me da la impresión que la alegría se debe a la buena pesca de hoy y, en efecto, las que venían haciendo una especie de prostitour desde Concepción y Santiago han sido las más solicitadas.

-Hola chicas ¿cómo están? (pregunto así para no ofenderlas)
Hola guapo en qué te podemos ayudar, -me responden con sonrisa pícara casi a coro.
-¿Han visto a Michel?
-No, no ha venido ¿para qué la quieres? –Me interroga una con ademanes coquetos.
-Lo que pasa es que soy periodista y ella me iba a dar una entrevista.

De pronto, una de ellas me interrumpe y exclama:
-¡Ay entrevístame a mi po’h! yo soy la Selena, si a mi me ha entrevistado hasta el Jordi Castell, si mientras sea para dejarnos bien parados y no sea para reírse de mi…
-No te preocupes, esto es serio, le respondo para tranquilizarla. Acto seguido, le pregunto si quiere juntarse en algún lugar para conversar con más calma y, de ese modo, no molestarlas en su trabajo, porque aún queda bastante noche. ¡Ya po’h! juntémonos el sábado después del almuerzo, pero llámame para confirmar…. Toma te doy mi número, agrega.
-Ok, en eso quedamos entonces…

La romántica caminata del sábado

Debo admitir que estoy nervioso, uno nunca sabe lo que puede pasar entrevistando a un travesti… Habíamos convenido que la hora del encuentro era a las tres de la tarde en punto en la Plaza de 8 Norte con San Martin; no obstante, mi puntualidad no sirve de nada, ya que ella llega a las 6. En ese lapso, llamé a su casa, al menos en cuatro oportunidades e, incluso llegué a pensar que no tendría entrevista.

Sin embargo, ella aparece… nos saludamos y, mientras el sol se esconde, comenzamos a caminar al paseo de las artesanías. Eso sería un escenario muy romántico si tuviera a mi lado a la mujer de mi vida, (pienso mientras le pregunto de todo.) La gente nos mira o –mejor dicho- las miradas se clavan en ella que, con su tono de voz, las atrae como hormigas al azúcar.


Con una gran sonrisa me cuenta que su homosexualidad se definió desde que tuvo “uso de razón” y, en su caso, el proceso fue natural, ya que siempre se sintió atrapada en un cuerpo de hombre, en el seno de una familia evangélica puertomonttina. “A mi de chiquitito nadie me dijo que era eso de hombres con hombres y mujeres con mujeres, pero me di cuenta que algo me sobraba, es como si tuvieras seis dedos en una mano –se ríe- y así me uní a un circo show, donde una vieja travesti me ayudó mucho”, me comenta con nostalgia llegando a sus trece años.

Selena a sus veinte años, asume que hay oportunidades de trabajo, empero, gracias a su cédula de identidad no puede conseguir un buen empleo, debido a que la gente la discrimina. Por eso entró al comercio sexual, ya que es el método más fácil y rápido –según ella- para juntar la plata que cuesta la operación que la transformará definitivamente en mujer. “Algún día tendré que surgir, pensar en otra meta más y no hacer sólo una cosa, porque el mundo tiene que dar vueltas para poder avanzar”, me dice y agrega: “cuando esté más vieja tendré mi casa, mi pareja y más adelante adoptaré un hijo”.

Una noche de esas

En una de tantas noches de trabajo, en las que cualquier cosa puede pasar, los clientes iban y venían; algunos se quedaban y otros partían. Todo parecía en orden y las ganancias eran –al menos- aceptables, Selena estaba bien y pensaba en atender a uno o dos más hasta que por un lado de la oscura calle unos neonazis arremetieron con una odiosidad inusitada contra ella.

-¿Te acuerdas cuantos eran?

Sonríe y me dice: ¡Uy, si no los alcancé ni a contar, sentí puros batazos, cadenazos y botellazos y un montón de cosas juntas encima.

-¿Sientes rencor?

-¡¿Rencor por ellos?! No, yo creo que son gente a la que les falta orientación, porque si ellos no quieren entender que nosotros también somos seres humanos es algo muy distinto. Yo pienso que ellos también son homosexuales, pero se reprimen tanto… no son capaces de aceptar a nadie que no sea rubio de ojos azules, pero lamentablemente no es así… Dios nos hizo de hartas formas y, entre todas esas, estamos nosotras, como entre medio, je,je,je… Nosotras somos el tercer sexo, aunque yo me considero transexual y, por eso me voy a operar.

El sol se sigue ocultando y un viento frío hace huir a la gente que nos rodea. La playa comienza a vaciarse poco a poco. Selena me comenta sobre la hermosura del paisaje, a lo que mi mente morbosa reacciona y pregunto:

- Y ¿Cómo disfrutas de todo esto?

-Ella, con naturalidad y simpatía (gracias a Dios, sin ofenderse ante mi estupidez) me responde con cierta gracia que suele venir a la playa con bikini, pero que ahora debía ponerse a dieta porque está con unos kilos demás.

El oficio…

En el mundo de Selena y de sus compañeras, siempre hay riesgos como la ruptura de un condón o encontrarse con maniáticos que las golpean, por lo que todas las noches se expone y se entrega indefensa a la suerte de la olla como dice ella, ya que no porta armas. Desde que está en la calle ya le ha tocado ser agredida, pero lo asume como uno de los riesgos del oficio. No obstante, a pesar de todo asegura haberse topado con tipos encachados y buena onda y que lo ha pasado bastante bien… de hecho, un día hizo de psicóloga, dado que un hombre le pagó 250 mil pesos por el sólo hecho de escuchar sus problemas.

Y así ha tenido clientes de todas las edades e incluso, mujeres, pero lo que llama particularmente mi atención es que marinos y carabineros pagan por sus servicios. Por otra parte, ella piensa que gracias a los travestis no hay tantas violaciones, porque –en sus palabras- “se trata de hombres que tienen la fantasía de acostarse con una mujer linda, pero que tenga su sorpraís, se ríe con una carcajada picarona.

Selena disfruta de su trabajo, salvo cuando le tocan viejos feos, pero a pesar de pasarlo bien con lo que hace, se ha sentido muchas veces sola e impotente, por el hecho de no tener un hombre al lado que la quiera y la acepte como es. Mas ni la pena ni los golpes de los nazis y de los carabineros le borran la sonrisa del rostro.

¿Y las putas?...

-¿Por qué crees que las prefieren a ustedes?
- Lo que pasa es que las mujeres ya no están ganando platita en la calle (se ríe de nuevo) no es por menospreciar a la mujer, porque nací de una, pero ellas ya no están tan producidas como antes, ya no hay corsés, ni portaligas, ni mucho encaje, es algo poco común ver a una prostituta en la calle. En el puerto todo era distinto por la bohemia, pero también cambió y por eso nos ganamos este espacio, para cumplir las fantasías. Por ejemplo, yo me visto de policía, de estudiante y de enfermera y me suben a cada rato… Los hombres buscan algo distinto… si ahora puedes hacerte hasta un quinteto cuenteándote a minas por Chat, pero nosotras no somos tan fáciles –nos reímos-. Si no nos brinca el conejo no nos movemos, puesto que nos interesa más la parte económica.
-¿Cuáles son las tarifas y qué incluye?
- Uy… ¿para qué quieres saber?, se rie… lo piensa y me dice: por la grabadora podría ser un sexo oral.
Me pongo rojo, ella prosigue…
El sexo oral vale quince, veinticinco el sexo en un auto y las fantasías o a domicilio es más caro.

-¿No te ha tocado una mujer?
-ja,,ja,ja, sí, pero no le hago.

Finalmente, para Selena el único miedo es quedarse sin pareja. Gracias a Dios –me dice- su familia la ha aceptado y en esto (la prostitución) le ha ido bastante bien, ya que aunque tiene sobrepeso los hombres la buscan. Sin embargo, la lucha que le queda es tener su identidad de mujer para dejar de trabajar en la calle; poder formar una familia y ser aceptada como la mujer que siempre se ha sentido.

No sé como despedirme de ella, admito que no tengo ganas de besar su mejilla que -de seguro- me raspará. Por eso, trato de alargar la conversación lo más posible. En tanto, mientras caminamos por San Martín ella me señala a un joven y me comenta: “mira ese gallo me dijo que no pololeaba y que sólo venía donde mi, pero ahí anda con la polola”.

En definitiva, ya no puedo hacerme más el huevón como es mi costumbre, entonces, le agradezco su tiempo. Me da un beso en la mejilla como si yo fuera su hermano. Me voy a trabajar, me dice, a lo que yo respondo lo mismo y agrego un “que te vaya bien”. Reitero mis agradecimientos y me pongo en marcha.

De ese modo y no de otro, concluyen mis 45 minutos con Selena, no dolió. Me voy pensativo, puesto que ella no era el estereotipo del fleto pecador y drogadicto que se viste de mina para prostituirse, más bien es una mujer atrapada por 20 años en un cuerpo de hombre.

¿Le cuento un cuento bonito?

En realidad, tengo miedo a todo, todos los días, todo el año.

Lo único que puedo decir es que en noches como esta la tuve entre mis brazos...

¡Chucha! eso ya lo dijo otro.

En fin, que arranquen otros. Yo ya me viré que rato,

voy rematando... me quedan 300 metros de la última vuelta.

Allá en un planeta de perros que mueven la cola,

monos que aplauden y loros que chillan buscando una galleta.

En un lugar donde los micreros te saludan

y los profes no memorizan para la clase algo que ni ellos entienden.

Donde la gente entiende o no; qué más da ¿Correr?

Bueno, corramos si quiere se queda yo no obligo ¿Me entiende?

¿Le cuento un cuento bonito?

Un cuento, ya sabe ¿no? Empieza con cu y su final -re fome-, es ento.

¿Hay espacio? No, parece que no.

El leñador le tuvo miedo al lobo y todos murieron felices para siempre.

Rin, ring ¡Raja!

Un día te acuestas y, al otro, cuando abres los ojos
exclamas ¡chucha! Un ángel
y te preguntas ¡¿cómo es esto posible?!
Si la que fue a la cama contigo era una mujer.
Entonces huevón ¡despierta! Te estás enamorando.
¡Aprieta el timbre y corre!
Porque hombre que arranca aguanta otros amoríos…

LaS PaTaS dE lA mEsA

Cierto día de invierno, después de una misión diplomática en el aeropuerto de Santiago, decidí hacer una visita relámpago de una noche a un par de amigos –un músico y un ingeniero- que viven en la capital. Después de tomar un Centropuerto y el metro llegué a mi destino, aproximadamente, a las 22.00hrs.

-Oye, el gallo está por volver... fue a dejar a la mina- me dice mi ex compañero de colegio mientras me da un abrazo de bienvenida. Momentos más tarde, llega el tucán que, riéndose me tira un par de tallas. Tiene hambre, por lo que nos propone ir de compras a uno de los, casi extintos, negocios de barrio que aún persisten en Santiago.

Las compras fueron unas marraquetas, un par de empanadas (cuéntate otra) y unos cuantos litros de chela… Cuando empezamos con las tomas, ya la conversación se había transformado en una de tantas como las del colegio, llegamos a las minas y a las típicas hazañas universitarias. En fin, todo era un diálogo casi en serio hasta que el músico me comentó que querían cortarle las patas a la mesa del living.

-Hemos hecho de todo, hue’on no se nos ocurre como chucha cortarla - dijo el músico con urgimiento y desesperación, mientras se sacaba un loro.
-Utah hue’ón… llévenla a una de estas hue’as donde hacen muebles o algo así - respondí riéndome ante la estupidez.
- Es que ya hemos intentado eso, pero no la podemos sacar del departamento, además, la más cercana está como a 5 estaciones de metro - agrega el ingeniero.
- buta hue’on a ver… ¡pídanle al conserje que se paletee po’h! - exclamé tratando de buscar una solución mejor…
- no quiso el hue’on, pero nos prestó un serrucho… y le empezamos a dar a las patas pos hue’ón… la paramos si, porque cuando cachamos que la estábamos cagando…

En eso, se me ocurrió echar una mirá pa’h abajo, ya que en mi lógica está instalada la noción de que hay que ser hue’on hasta las 12 del día nomás y, efectivamente, las patas tenían unos rasguños.

De pronto, el alcohol se me vino a la cabeza o quizá fue una idea y pregunté exaltado y, por sobre todo, mucho más turbado que al comienzo ¡¿y pa’h que mierda quieren cortarle las patas a la mesa el par de hue’ones?!

El ingeniero se ríe y mira cómplice al músico y me explica: mira hue’on - me dice el primero- la idea es tirarnos a nuestras pololas sobre la mesa, tu cachai que uno va teniendo fantasías medias huevia’s cuando se hace viejo.
-uf si te contara – intervengo, y agrego - pero si yo veo que la mesa está la raja po’h hue’on.
- No, po’h es que la otra vez intenté y me pegué en los cocos - respondió el ingeniero.
- Mientras que el músico sentenció: “yo soy más bajo que este hue’as entonces no alcanzo po’h, por eso cachamos que teníamos que cortarle las patas a la cagá de mesa”…

GLOSARIO DE CHILENISMOS

Cagá: (Cagada) para indicar una cosa o un suceso "esa cagá", para inidicar un incidente con consecuencias negativas "quedó la cagada" o "quedó la cagá".

Cocos: testículos

Gallo: En Chile usualmente ocupamos nombres de animales para designar a las personas. En este caso Gallo significa "tipo", "tío" , "chico" o "muchacho". Su femenino es Galla, no gallina.

Huevas (hue'as) puede significar varias cosas, por ejemplo, no hables huevadas equivale a no decir tonterías. Huevás, sería la contracción de "huevadas", pero también quiere significar cuando se señala a una persona "este huevas" como alguien tan tonto como un saco de testículos. También significa "cosa" cuando se señala un lugar físico como un negocio, por ejemplo.

Huevón (hue'ón) Dicen que significa amigo, pero el diccionario de la RAE también lo significa como alguien flojo para el trabajo. Se ocupa, en el texto como hue'ón) con una comilla para señalar la omisión de la V, lo que es muy común en la pronunciación chilena.

Loro: Esta palabra se transforma en sinónimo coloquial de moco.

pa'h : contracción del para

Paletearse: hacer un favor a alguien

po'h: contracción del pues

pololas /os: novias /novios

Tallas: bromas simpáticas y, a veces, no muy simpáticas que se suelen hacer entre amigos y/o conocidos.

La mochila del jovencito de la película*

El día que lo asaltaron, en las cercanías del puente Ecuador, fueron alejados de su dueño unos lentes de sol y los ópticos; un gorro, los lingotes de oro de Pinochet, unos grampones para subir montañas, blistec, condones (¿para qué? –no sé), uno que otro trabajo y un par de cuadernos. Todo eso era lo que había en la mochila de Marcos Hurtado Marín.

Desde aquél incidente, junto a mi amigo hemos tratado de hacer –en lo posible- un catastro de lo que le fue arrebatado esa noche, pero la verdad aún no logramos constatar la magnitud -en pesos, dólares, reales o euros- de aquél hurto que sufrió el joven Hurtado. De hecho, cada vez que surge la necesidad de utilizar algún objeto, por más inútil que este sea, nos damos cuenta que no está lo que hace ascender el costo de las pérdidas.

Todo parece indicar que, en aquella mochila Adidas, había una cantidad importante de adminículos, los que sospecho ya fueron reducidos en alguna cuneta o, en el mejor de los casos, en la feria de las pulgas de la Avenida Argentina por un par de flaytes con “poderes fantasmales” como los que asegura haber visto.

* En sus momentos de esquizofrenia, ebriedad y/u otros Marcos Hurtado adopta la personalidad del “jovencito de la película” a quien, además de robarle la mochila, los hampones le llevaron el costoso reloj swatch (regalo de mamá) y la billetera, por cierto, fueron encontrados el carné de identidad y el pase escolar…

** Flayte: Del inglés fly, dícese del sujeto que asalta en las calles y que, además, anda volado por efecto de alguna droga. En el sur, se ocupa para designar lo mismo el término Faite que, también del inglés, proviene de la castellanización de fighter (peleador).

Comí en Mc Donal's

Era una noche fría de noviembre, lo que fue muy raro porque en Viña del Mar casi siempre hay calor. Recuerdo que esa tarde, como tantas otras, mi mamá nos llevó a pasear a la Avenida San Martín para ver los autos de lujo, también a la gente tan rara. Todos ellos, me parecían felices y no les molestaba que mi hermanito jugara entre las mesas. Yo, en tanto, me entretenía mirando las pantallas de Mc Donals.

Por un momento, me aburrí de las pantallas y, aunque las luces me tenían fascinado, fijé todo mi interés en una alcancía de mecanismo extraño... tanta curiosidad me provocó el aparato que, para entenderlo decidí darlo vuelta. Un par de monedas cayeron, pero las volví a meter dentro; el payaso me sonreía... en eso, mi hermano- que estaba con los mocos colgando- me fue a buscar.

Mi mamá conversaba con mi abuela mientras amamantaba a nuestra hermanita menor. Nosotros teníamos hambre, pero estábamos entretenidos con tanta luz, auto y bullicio. Para mi, bajar al centro, siempre era un buen paseo. Mi hermano chico tenía mucha suerte, ya que todas las veces lograba llenar su guata, puesto que la gente le daba plata y comida a mí, en cambio, nadie me rajaba.

Esa noche; sin embargo, un joven al que nunca más volví a ver observó toda nuestra jugarreta, también vio como a mi hermano le daban plata y comida. Él comía algo como todo el resto. Nuestra madre nos llamó, porque era tarde, pero antes de que nos fuéramos ese cabro de barba se paró a nuestro lado nos saludó, luego nos pidió disculpas y, extendiendo sus manos, me entregó un cambucho de papas fritas y un jugo. Es todo lo que tengo, compártelo con tu hermanito, me dijo. Esa noche comí por primera vez en un Mc Donal's y hoy, a13 años de eso, mi mamá se rie y nos cuenta esa historia.

Sabías que...

Diariamente 24mil personas mueren de hambre.

El 10% de los niños de países en desarrollo fallecen antes de cumplir 5 años.

Además de la muerte, la desnutrición crónica causa discapacidades visuales,
agotamiento, crecimiento deficiente y suceptibilidad a padecer enfermedades.

Se estima que, en el mundo, 800 mil personas sufren de hambre y desnutrición.

Fuente: http://www.lonweb.org/hunger/hung-spa-eng.htm

Un día

Un día tenemos un amor,
después no somos alguien
un día todo es futuro,
al otro todo es olvido,
todo es frontera.
Un día tenemos un amor
y somos dos, a veces tres...
Un día tenemos corazón
al otro ni pulmón.

Un día tenemos un amor...
después ni la vida nos queda
y de los ojos a las piernas
las manos van por donde se les quiere...
y después, todo es olvido donde hubo pasión;
todo es frontera.
Un día tenemos un amor.
Al otro, no somos nada.

Un cumpleaños en babel

A falta de Torta bueno es el Pan